Галина Болтрамун - Литературные пародии

* * *
Сравни с собой или примерь на глаз
любовь и страсть и  через боль  истому.
Так астронавт, пока летит на Марс,
захочет ближе оказаться к дому.
Но ласка та, что далека от рук,
стреляет в мозг, когда от верст опешишь,
проворней уст: ведь небосвод разлук
несокрушимей потолков убежищ.

* * *
Если, плюсы в себе исчисляя на глаз,
мало видишь,  тому не глаукома
виной и не то, что за разом  не раз;
просто оказывается: не все дома.
Но жесты те, что отбились от рук,
так стреляют в мозг  убегая, опешишь;
коли крыша тебе присудила каюк,
он несокрушимей потолков убежищ.

* * *
Заморозки на почве и облысенье леса,
небо серое цвета кровельного железа.
Выходя во двор нечётного октября,
ежась, число округляешь до «ох ты бля».
Ты не птица, чтоб улетать отсюда.
Потому что как в поисках милой всю-то
ты проехал вселенную, дальше вроде
нет страницы податься в живой природе.
Зазимуем же тут, с чёрной обложкой рядом,
проницаемой стужей снаружи, отсюда  взглядом,
за бугром в чистом поле на штабель слов
пером кириллицы наколов.

* * *
Ежишься на ветру, как лысый еж под феном;
небо цвета железа  тот еще бляха-феррум.
Замороженным вкладам выгодна четность нуля,
а нечетный октябрь как сморозит  ну ох ты бля.
Ты не щегол, но, везде огребя фунт лиха,
выезжал на кривой  заправиться у щеголихи;
ее не прельстив на всемирно-цыганском аккорде,
ехал назад куковать на своей природе.
Зазимуем тут же, под черновой обложкой,
а кому-то не тут-то было  рожки на ножки;
значит, в ритме там-тама сварганим альков,
наломав кириллицей неотопительных дров.

* * *
Всё пошло, как водится, с молотка.
Что не надо  отдано просто так.
И остались реки да облака,
да за дальней далью  Иван-дурак.

Шлёт ко мне он весточки каждый день,
только этих весточек нет грустней.
Смски щёлкают  трень да брень,
да не пишет он, как живётся с ней.

И пустынна утром моя изба,
и лежат  не тают весною льды.
Если мне Иванушка не судьба,
может, вовсе нет у меня судьбы?

* * *
Я намедни устроила аукцион,
но для стука не было молотка 
потому развеселённый мой лохотрон
не привлек Иванушку-дурака.

Ему бы  трень-брень да бах и бабах.
Он вдали фаворит промежду Цирцей,
мне же в оседлость мою на бобах
шлет смайлики из социальных сетей.

Дурака не валяю, люблю подержать
его посреди всесторонней избы.
Ну а если и Ваньку еще не валять,
значит, вовсе нет у меня судьбы.

«Бойся снов на среду и на пятницу», 
так меня учил приятель мой,
и всегда я вспоминаю пьяницу,
если сон особенно дурной.

Толкoватель снов М. М. Красильников,
как же мне не вспомнить о тебе,
убегая от убийц, насильников,
от агентов Г, простите, Б.

В аэропорт дороги заболочены,
потерялся паспорт и билет,
из подвалa двери заколочены,
в проходном дворе прохода нет.

Или нынче  с бабами-торговками
в медленно ползущем никуда
поезде, со скрипом, с остановками.
Просыпаюсь. Вроде бы среда.

«Бойся снов на среду и на пятницу,
ужасайся, голову клоня», 
говорил мне на досуге пьяница
и сделал боязливца из меня.

Нагнетатель снов Ч. П. Морфейников
тоже не замешкался сказать,
чтобы я сидел, как мышь под веником,
отправляясь нощно почивать.

И мне снится страшно интересное:
аэропорт отъехал от винта,
беспилотник  с недостюардессами,
мой близнец  казанский сирота.

Я сбежал и в дьюти-фри с торговками
так продавал, что ерзала кровать;
в дамках, мыл бюджет за распиловками
и не хотел из той среды вставать.