Без музы слова, может быть?
А может быть, без вдохновенья?
Но не дано тебе творить
Без высших сил благословения.
Без бога ты не можешь жить.
Ты слеп и глух и нем твой голос.
И на луну не можешь выть,
И из главы не вырвешь волос.
Но, может быть, совсем не так,
И ты себя считаешь богом?
И вся поэзия пустяк,
И жизнь прожить удобней снобом.
Тебя не трогают слова,
И сон души течёт годами,
Ты не проснёшься никогда
И не умоешься слезами.
Твоя судьба равнины гладь.
Твои дела покрыты лаком.
И не дано им задышать
Ни полной грудью, ни "со смаком".
Пусть будет так. Доволен ты.
К чему тебе не спать ночами?
Но сколько спрячешь пустоты
Ты за холодными глазами?
И я когда-то так жила.
Не глядя вверх,
Как крот, копала..
Но знала я, что на Земле
Ещё не все я повидала.
Что небо есть и воздух есть.
Что грезы есть помимо хлеба.
Что звезды есть и их не счесть,
А это значит ты не сле́пый!
И бог с тобой раз ты в пути.
Ты и творец, ты и копатель.
Пусть раньше ты нарыл земли
Ты стал поэзии старатель.
Но я не сноб и все пойму.
Кому то ближе сон без неба.
Пусть по-другому я живу,
Мне хватит радости. И хлеба
Поэт и «критик»
По бескрайним пространствам Вселенной
Путешествовал бедный поэт.
Он считал, что творенья нетленны,
Когда людям несут только свет.
Он писал свои теплые строки
Для всех слышащих в Космосе душ.
Чтоб не стало вокруг одиноких
Средь осенних и пасмурных луж.
Он писал и не думал, блаженный,
Что и в Космосе «критика» есть.
Может словом убить безоглядно,
Иль затронуть поэтову честь.
По бескрайним просторам Вселенной
Модный «критик» слонялся давно.
Тыча пальцем своим неизменно,
Говорил он поэту: «Не то!
Не к тому Не о томНе такое
Эту тему не трогайте впредь!
Сочините форматно-большое,
Чтоб продать ваш стишок не за медь!
Нынче в моде скандалы и триллер
Иль война на худой уж конец
Чтоб герой был банкир или киллер,
Иль известный артист, наконец!
Что вы чушь о цветах написали?
И без вас всем известны цветы!
Чтобы люди вам деньги давали,
Напишите, что были больны.
Напишите, что вас обокрали.
Напишите, что вы развелись.
Напишите, что с Бузовой спали.
Напишите, что шрам у ней есть.
И свой стиль заодно поменяйте!
Ваш стилист что, с колхозных полей?
Сочиняйте, поэт! Сочиняйте!
Я подкинул вам столько идей!»
Перед бедным поэтом встал выбор:
Или жить, как свободный поэт,
Иль приняв этот «глянцевый рупор»*,
Крикнуть всем, что поэта уж нет?..
*принять «глянцевый рупор» стать светским, модным поэтом
Жизнь поэта
Жизненная линия одна
Длинная, как век, или короче.
У поэтов схожая судьба
Мыслями сознание ворочать.
Не ведите счёт своим стихам.
Пусть они текут в бескрайность линий.
Радуйтесь отпущенным вам дням.
Для людей важна лишь правда жизни.
Но стихам отпущен богом срок:
Забытье одним, другим бессмертие.
Не платите совестью оброк,
Чтоб не осудили после смерти.
Чтобы только правдою дышал
Каждый вздох поэта-человека!
Чтоб о жизни все он рассказал
Линией божественного света!
Я люблю посидеть в тишине
Бабушкина шкатулка
Я люблю посидеть в тишине,
Когда вечер сомкнул свои веки,
Когда тени легли на стене,
Будто пляшут текущие реки.
Я открою скрипучий свой шкаф
И достану шкатулку оттуда -
Цвета зелени летней и трав
И хранящую вечное чудо.
Там реликвии нашей семьи
С блеском прошлого, словно алмазы.
Бриллианты отжившей души
Соль сердец и просохшие слёзы
И как внучка я свято храню
Все, что связано было с тобою.
Фотографию в руки возьму
И волненья души я не скрою.
Старой карточки выжженный край
Был любовно газетой заклеен.
Строчка текста «Меня вспоминай»
Поскакала волнистым змеем.
В старом платье, с лохматой косой
Ты не бабушка, а молодушка.
Словно крикнула времени: «Стой!»,
Сморщив нос свой в горячих веснушках.
И ромашек бескрайняя гладь