02.04.12
Почти пророческое
Я поспал часа четыре,
И сознанье стало шире.
Я скорей схватил перо,
Изготовился хитро
Вдруг, внезапно взявшись с тыла,
Вдохновенье навалило.
Нос хотелось почесать,
Но пришлось уже писать
Написал я десять строк
И подумал: Я пророк.
Написал ещё две строчки,
И в конце большие точки:
02.04.12
***
Находиться на самом переднем краю -
На запретной черте не в аду, не в раю.
И удары терпеть и соблазны
С двух сторон, стороне сообразно.
Даже чувствуя слабость, один на один
Рыть твердыню до самых последних глубин.
Не пугаясь ни камня, ни зноя -
Бить кувалдою в пузо земное.
Умирая, прощать, умирая, хотеть
Не упасть и поспать, а вскочить и взлететь.
Выжать мозг до последнего слога,
Дальше на усмотрение Бога.
28.04.12
Стихи
Сколько может дать цветов
Летняя поляна?
Сколько может дать стихов
Сердце графомана?
И которые из них
Лучше или хуже?
И насколько каждый стих
Добрым людям нужен?
Шутки плохи со стихом,
Как с конём горячим?
Или мы на нём верхом
Запросто поскачем?
Или нам забыть о нём,
Положив на полку?
Он летает, мы ползём -
Что тогда в нём толку?
Как ни ищем мы подвох,
Чудо происходит:
Если разрешает Бог,
То стихи выходят.
05.05.12
***
Я грущу о Стране Мухоморов,
О прекрасной волшебной стране,
Я бегу от пустых разговоров
К заповедной густой тишине.
Невозможно насытиться блеском
И опору найти в суете.
Но, бродя по грибным перелескам,
Силу чувствуешь в каждом кусте.
Вот моя золотая основа,
Я уже пребываю на ней,
И моё драгоценное слово
Начинает расти от корней.
05.05.12
Огородные страдания
Я огородник никудышный,
Я слаб возделывать сады.
Опять, взойдя паласом пышным,
Сорняк сокрыл мои труды.
Блестя на солнце, прут осоты,
Пускает всюду змеи хмель.
Для продолжения работы
Я должен вспомнить, в чём тут цель.
Обескураженный цветеньем
Посеянных не мною трав,
Ропщу: Погибель сим растеньям
Чиня, могу ли быть я прав?
Мне просто выспаться бы надо,
И в шесть за тяпку и косу.
Но вместо, чтобы жить для сада,
Свой крест бумажный я несу.
Чтоб нынче спать и встать так рано -
Ни силы, ни желанья нет.
Да, земледелец я поганый,
Зато я всё-таки поэт.
12.06.12
Нетленка
Пока рука не отвалилась,
Пиши, пиши Я и пишу.
Но обстановка накалилась.
Трава. Коси. Иду. Кошу.
Опять пишу. Но очень скоро
Вновь зов по голову мою.
Что там? Засохнут помидоры.
Иди полей. Я воду лью.
Сижу пишу. И снова громы.
Плати за дом. Бегу, плачу.
Пришёл, пишу. Зашёл знакомый.
Поел и выпил. Спать хочу.
И денег нет, и нет здоровья.
Ни женщины, ни перспектив.
Опять пишу своею кровью
Нетленку, а не детектив.
20.06.12
Финал дня
Утро близко. Восток посинел.
Птицы спят, и кузнечики тоже.
Только перепел всех перепел,
Но и он утомился, похоже.
Мирно кошка мурлычет у ног
И меня соблазняет гипнозом.
Вот сейчас докрапа'ю стишок
И предамся расслабленным грёзам.
20.06.12
Раздор со славой
Куда ты убегаешь, слава?
А может, убегаю я?
Она налево, я направо -
Так распадается семья.
27.06.12
Поэт за работой
Поэзии блуждающая тень
Таинственно растаяла в июле.
Спокойно восседаю я на стуле,
Твёрд, молчалив ну чем не лысый пень?
Просеивая свет, ищу я прок,
Ловлю в пространстве трепетную пряжу
И жизнь свою, похожую на кражу,
Привычно отдаю на волю строк.
Из пустоты и будет пустота?
Да нет, всего исполнены пустоты
И потому пригодны для работы,
Которой целью служит красота.
О, до чего же я витиеват! -
Как хмель, винтом превосходящий стержни.
И зеркало портрет рисует прежний:
Отвисла челюсть и глаза горят.
26.07.12
Мои штаны
Я непризнанный гений пятидести лет.
Говорят, что поэт Да, и правда, поэт!