Лека Нестерова - Вещая акварель. Стихотворения стр 2.

Наши тысяча тридцать 

От меня до тебя.

2. Пыль и ветер

Накануне

О, что-то случилось

О, что-то такое случилось

В заснеженный март

обвалилось громовое небо!

И молньей озлилось.

И молньей как-будто озлилось.

Оскалилось молнией в окна

смешно и нелепо.

Быть может, сей росчерк

Грядущей весны небывалый

Всё тот же союз подтверждает

их с вечными льдами,

И я не ошиблась, рождаясь,

как небо, обвалом,

И с молньей в руке

Средь сугробов, бредущих грядами.

А может быть, это 

страшнее, сильней и желанней 

Рождается что-то,

к земному приблизившись краю

Но вижу воочию  вспышкой

оконных посланий

Последняя тьма иллюзорной

мечты догорает.

Подражание

Маяковскому

Сгрудились века у двери 

Симфонии, распределённые

по нашим голосам!

Лучей лун и солнц волоса

Спутались с глянцем языковых вериг.

Толпа!

Лба сморщины:

«Уж, коль вместе мы,

Каждое «я» вместимо,

Чтобы отдельно звучать,

дельно, проще!

А потому пока смолчу.

Смычку

вручу

отмычку.

А там! Под ликование криков,

В дыхании безудержном

Ворвусь  всеми  со всеми

В открытое!

Брошу веселье,

весеннее,

висение

В ожидании небывалых сдвигов!

О, Время!

Пока буду тянуть «ре-е»  «ми-и»,

В гареме мыслей моих 

Не по-женски. не для женщин иных 

Изведай верность горенью.

ххх

Отчего Вы в шляпе, такая? 

вопрос прозвучал уныло.

Простите, какая?

Не слишком свежая?

Не слишком милая?

Не яркая и не быстрая

Нет, знаете ли, воздуха,

такого, истого,

Чтоб всласть напитаться

и вдоволь напиться.

Нет тени щадящей, от жажды укрыться.

И самого главного

главного самого нет 

душе покоя.

Чтобы на ночь гасили свет,

А она не знала, что значит такое.

Светлячком бы порхала в ночи,

Кинув дряблое тело.

Я бы ей приказала  Молчи! 

И она бы не смела

И тогда бы прелестным цветком

Зацвела б эта кожа.

И махала бы я лепестком

Вам и на Вас похожим.

Вот и бреду такая,

Смешно, в этой шляпе, унылые

Вопросы в душе сжигая,

Не слишком свежая, не слишком милая.

Предвесеннее

Переполнится страстью и мукой

Вся душа, словно ветка к весне.

Закружи, послезимняя вьюга,

Но тебе не воспрянуть вполне.

Вот предчувствий ласкающий локон

Выбиваясь, взыграл на ветру.

Ни лучей, ни распахнутых окон 

Затаённую слышу игру.

Слышу, как извиваются выси,

Словно жадно впиваются в лёд;

Слышу свежесть нетронутой мысли,

Даже слово её не вспугнёт.

Тишины разнимая ладони,

Проскользнёт вдоль движенья ветров

И, как будто случайно, обронит

Свой неясный и тёмный покров.

ххх

В такую нескончаемую сырость

Прощаться тяжело и уезжать

(Поэтому весеннюю игривость

Легко нам за отвагу принимать).

И тощие обветренные ветки

Цепляются, скользя по рукаву.

И лист летит  последний, редкий 

В ещё зелёную траву.

Невозвратное

Всякая минута  день рожденья.

Всякая минута  день кончины.

Мы живём  секунды и мгновенья 

Нашей жизни долгой величины.

Оттолкнусь от волн реки  по берегу

Поплыву, песок сгребая пятками.

И всклокочет кровь тоской по Тереку

Ниоткуда, странной вдруг повадкою.

До того ещё, когда обмолвились,

То не сердце  конь стучал копытами,

Не дожди, а слёзы пролились

По отринутому, потому забытому.

Потому сознанием не выношено.

Только кровь намёками, как иглами

Это дерево никем не выращено,

Оно чёрными повисло силами!

И плоды его  бесплотные, голодные 

В росчерках израненные листики,

Не дописанные до истины

И дожди песочат их безводные

Посвящается моей бабушке,

Анне Кузьминичне Терновской

ххх

Анной наречённая

Жизнь грозой прошла.

Всходит солнце горнее 

Вот и умерла.

Небеса колышутся