Может, просто мародеры из местных... А может – и впрямь чертовщина какая-то... То... То, что мы, вроде бы видели, на мародеров мало походило...
– То, что я знаю о местных... Если этих, вообще называть местными... Тут не поймешь, где кончается просто, как ты говоришь, мародерство, и где начинается эта самая чертовщина...
– Шеф, я, как посмотрю, вы не случайный здесь человек...
Марк посмотрел на него тяжелым взглядом, поверх набрякших мешков под глазами, и повернулся к залитому мертвым светом прожекторов, обугленному жерлу нулевого сектора.
– Что, все-таки они производили здесь? – делая вид, что не понимает его, продолжал рассуждать вроде сам с собой, Майкл. – Я все-таки, хоть и бывший, но технолог... Но вот тут – просто ума никакого не прикладывается...
– Здесь не производили ничего, – не оборачиваясь, вдруг глухо сказал в пространство Марк. – Здесь хранили... Хранили и изучали нечто. Что взорвалось, в конце концов, на прошлый Хэллоуин. Или было взорвано... Только вот, последствия получились непредсказуемые... Это мое мнение, – добавил он, меняя позу и тон.
(Ага, – подумал Майкл).
* * *
Они и в самом деле начали ровно в восемь, по плану. По двое пошли по этажам – сверять схему, делать замеры, расставлять датчики. Снова Майкл шел в паре с Фрэнком. Видимо, они неплохо смотрелись вместе – оба достаточно молчаливы и оба внутренне напряжены, чутко настроены на неслышимый звук никем не видимых струн. За Фрэнком это были годы и годы опыта высотного монтажа, за Майклом – разное. В том числе и несколько месяцев зыбкой тишины ущелий – стреляющей вслед тишины – тоже.
Он знал, очень хорошо знал, что Грамэри – не простой заводишко, по чьей-то прихоти засунутый в эти глухие края, но все-таки то, мимо чего они проходили, пробираясь по периметру двух самых верхних этажей, его потрясло.
В разделенных стальными переборками отсеках громоздились, переплетались, простирались на сотни, казалось, метров агрегаты как-то тошнотворно похожие на декорации к очень дорогой ленте сайенс-фикшн, сделанной, впрочем, без особого вкуса.
И многое из ЭТОГО жило своей, непонятной жизнью – индикаторы и дисплеи выдавали какую-то информацию. КОМУ? Что-то включалось, выключалось и переливалось в недрах непонятной машинерии. Разок где-то поверху прошла, если судить по звуку, вагонетка.
Вот тебе и вырубленный технический ток, – подумал Майкл. – Ведь питание сюда так и осталось неподключенным. Что – тут все на автономии так все и жило без нас все это время, а?..
– Странно, – сказал Фрэнк. – Это во сне так бывает – пока смотришь, лес стоит, а отвернешься... И могут деревья другими стать... Старики говорят – это дурной сон, когда так...
– Да, – подтвердил Майкл. – Думаю, дурной.
И телефон временами звонил. Каждый раз где-нибудь в другом, отдаленном отсеке. Первые два раза они кидались на звонок, но пока добегали до аппарата, тот отключался.
Видимо, на том конце вешали трубку, не дождавшись ответа. А может, разговор заканчивался.
– Кто-то из наших шурует на коммутаторе. Войцех, наверное, – успокоил то ли себя, то ли Фрэнка, Майкл.
Но ни Фрэнк, ни он сам не стали проверять по воки-токи, где там находится Поляновски. Теперь Майкл, а потом и Фрэнк стали нервно сшибать на пол попадавшиеся там и сям тыквенные маски – где сгнившие, где высохшие, насаженные на свечки и светильники.