LordeBiting Down
Ложь 7. Костя
Мороз. И солнце. День хреновый. И мне явно не до сраных стихов. Пытаюсь застегнуть куртку, но змейка в конец отлетела. Пора выбрасывать. Закончу чинить очередную развалюху, куплю себе куртец, а там и до весны недалеко. А солнце слепит так, словно пытается испепелить всё к чертям. Вышел, блять, покурить, называется.
Нервно затягиваюсь, осматриваясь по сторонам. Сегодня на работу притащили хренов мотик, а его даже святой отец божьим чудом собрать не сможет. Хотя в любом случае у меня больше шансов, чем у святоши. Какой-то я богохульный в последнее время, да и чё уж там Бог точно не на моей стороне.
Особенно не в тот момент, когда в мою сторону направляется компашка Рябы. Пистолет остался дома, а последние дни без его тяжести я чувствую себя слабаком. Как Гарри Поттер без сраной палочки. Моя-то трость всегда при мне, да и кхм. Ладно. Опустим подробности. Я даже у себя в голове не могу без пошлостей обойтись.
Вернёмся к Рябе. Его видеть хочется меньше всего. Идёт себе такой вразвалочку, совсем страх потерял.
Назар, здорова! тянет парень, подходя ближе.
Щурюсь из-за солнца, затягиваюсь.
И тебе не хворать, неохотно отвечаю на рукопожатие.
Остальные двое мнутся в стороне. И правильно делают: я в последнее время дёрганный, как что, так сразу в драку.
Чем обязан? смотрю на главаря шайки.
Действительно, чем? У нас с ним не особо дружеские отношения. Вспомнить только, как они меня порезали перед Ирой. И, кстати, теху с видео я Рябе так и не вернул. Обижается, наверное. Да и похер. Они продажей краденной техники занимаются, так что достать парочку левых мобил для них не проблема.
Тема есть, тушуется. Слышал, тебя Дрон пресанул.
Было дело, затягиваюсь в последний раз и выбрасываю под ноги окурок. Не тушу. Тебе какой интерес?
Ряба прячет руки в карманах, но продолжает пялиться на меня исподлобья словно провинившаяся шавка. Разминаю пальцы, сжимая в кулаки. Начинаю замерзатьнастроения болтать на улице нет, но тащить их в мастерскую так себе идейка. Уж лучше тут наспех побазарить и забить.
Я ваще лезть в это дело не хотел. Мне проблемы ни к чему, продолжает мяться. Но Дрон предлагал мне тему, поднять лёгкого бабла. Типа, пресануть нужно кой-кого. Припугнуть, все дела. Я отказался. Мусора меня пасут, так что лишний раз не высовываюсь. Я к тому, что только потом узнал, что пресануть тебя хотели, понижает голос. Какие-то персы с соседнего района. Из Бескудниково, кажись. Слух пошёл, что они на местного барыгу пашут. Пол района о стычке с тобой перетирает. И про то, что у тебя пушка. Кто-то грит, что кольт, кто-то, что калаш. Один петуш про базуку плёл.
Кротко смеюсь. Если бы у меня был гранатомёт, я бы пол квартала расхерачил. Тоже мне, умники. Только и умеют, что языком чесать.
Пневматика это, сплёвываю. Так им и передай.
Нечего слухи распускать, а то и до мусоров инфа дойти может. А мне проблемы с нелегальным оружием ни к чему. Тем более, что оно не моё.
Бескудниково, гришь хмыкаю. И чё? Имя-то нарыл для меня? Чё там за барыга такой?
Хотя плевать. Я знаю, чё это за барыга и с чем его едят. Потому что единственный дилер в Бескудниково, которого я знаю: Руслан. Русланчик. Или просто Чик. Именно его я пресанул с Коляном, когда искал Стаса. Вот только с какого хера этот придурок полез на меня спустя полгода? Больше шести месяцев о нём ничего слышно не было, а теперь План мести вынашивал, чёртов ублюдок?
Не знаю. Говорят, просто левые чуваки ходили по району и предлагали всем бабла, чтобы тебя подрезали. Никто с тобой связываться не хотел.
Кроме Дрона, чешу нос замёрзшим пальцем.
Ну, переступает с ноги на ногу. Не нравится мне, шо по району всякие мутные типы ходят. Могут в наши дела полезть. Если чё, прикрою, только свистни.
Ага.
Задумчиво щурюсь. Свистнуть чуваку, чьи типы меня порезали? Заманчивое предложение. Я уж как-нибудь сам.
Будет ещё инфа, звони.
Ряба кивает. Непонятно дёргается. То ли хочет протянуть руку, чтобы пожать, то ли ещё что, но я уже разворачиваюсь и ухожу. Холодно. Продрог как собака. А ещё на работе до семи пахать.
Значит, Чик. Догадывался. Вот только до сих пор понять не могу, какого хера именно сейчас? Из-за Стаса? То, что он теперь важная шишка, уже весь мир знает. Только вот Только вот инфа про Скворецкого пошла уже после моей стычки с Дроном. Не вариант.
В чём здесь подвох? На что я, блять, опять нарвался? Обычно в таких ситуациях Стасян думает, а я просто беру и
Но у Стаса своих проблем хватает, ему с компанией разбираться надо, а не с какими-то барыгами. Я сам ввязался в это дерьмо, как-нибудь выкарабкаюсь.
В мастерской тепло. Пахнет машинным маслом и старыми драндулетами. Сюда и новые пригоняют, но мне почему-то достаются лишь ржавые корыта. Главный, видать завидует, что я единственный не рукожоп. Остальные только и делают, что бухают двадцать четыре на семь, но с работой вроде бы справляются. Возвратов мало, клиенты довольные. Что ещё нужно автомеханику?
Наполовину разобранный мотоцикл стоит в другой части зала рядом с подержанной ауди грязного белого цвета. Работы там на несколько дней, и то не уверен, что потяну. Вожусь с байком до самого вечера, ещё и на лишний час задерживаюсь. В итоге домой прихожу грязный как бомжара и уставший как собака сутулая.
Душ. Горячий чай. И жратва.
Ещё и в магаз успел заскочить, так что приготовлю чего-нибудь перекусить, а то маман опять небось из комнаты не выходила. Надо её к врачу сводить, может, какие таблетосы выпишут.
Темно.
Балин
Бросаю шуршащие пакеты на пол. По памяти нахожу выключатель и дарую этой хате свет. Что меня сразу настораживает: дверь в комнату матери приоткрыта. Это странно. Маман в последнее время даже в коридор не вытащишь.
Мам, зову я.
Медлю. Прислушиваюсь. Тишина.
Какого хера?
Бегло осматриваю входную дверь: замок не взломан, значит, вломиться в квартиру никто не мог. А ключи есть только у меня. Гостей впускать она уж точно не станет.
Мам!
Не разуваюсьпоспешно оказываюсь рядом с дверью и распахиваю её. В комнате полутемно: горит ночник, и тусклый свет падает на разбросанные вещи. Не пройти, не проехать, хуже, чем у меня. Мать по сто раз передвигала тумбочки и прочую подвластную ей мебель, пытаясь забаррикадироваться.
Ма, включаю свет.
Осматриваю спальню родителей и в самом углу за кроватью замечаю скрючившуюся женскую фигуру, укутанную в одеяло.
Ма! громче зову я, но реакции никакой.
Думает, если спряталась под тряпкой, её никто не найдёт?
Тихо матерюсь, пробираясь через завалы одежды, коробки и непонятно откуда взявшиеся чемоданы. Кто зайдёт, решит, что мать собирается в отпуск. Но нет. Засела здесь как отшельник Ни себе, ни людям.
Наконец, добираюсь до мамы и хватаю одеяло, собираясь раскутать кокон и привести женщину в чувство, но истошный вопль заставляет меня отшатнуться. На секунду показывается ошалелое лицо матери, затем тут же исчезает.
Мам, блять, это я, злюсь.
Снова хватаюсь за одеяло, пытаясь развернуть мать и поставить на ноги, но ничего не выходит. Мама начинает барахтаться и извиваться как испуганная крыса, сквозь визг проскакивают фразы «не прикасайтесь», «уйдите», «прочь из дома», и только после этого моя злость сменяется испугом. Чё здесь происходит? Сто лет не видел мать в таком состоянии.
Мам, это я, хватаю её за плечи, встряхиваю. Это я, Костя. Успокойся!
Смотрит круглыми глазами, не узнаёт. От испуга совсем двинулась.
Костя? неуверенно бормочет она.
Ужас постепенно сменяется облегчением, а затем на её глаза наворачиваются слёзы. Костлявые пальцы цепляются за мою куртку, дыхание становится шумным и глубоким.
Что случилось?
Затуманенным взглядом осматривает комнату, пытается взять меня в фокус, но безрезультатно. Мелко дрожит, хватает ртов воздух, будто ей не хватает кислорода, судорожно выдыхает. Всё моё тело сковывает злость вперемешку с непониманием: её зрачки расширены.
Пересохшие потрескавшиеся губы шевелятся, но слова застревают в горле и не выбираются на свободу. Я хватаю мать за щёки, пытаясь заставить посмотреть на меня, мало ли, просто показалось, но маман неожиданно зажмуривается и съёживается.