- Один ушел в потолок, второй в треклятую стену, - буркнул Старина Фред, преклоняя артритные колени, чтобы поднять револьвер. - Вероятно, потому что ты стрелял зажмурившись.
- Знаю, - извиняющимся тоном откликнулся Тони, заматывая рану носовым платком. - Но с М-1 от этой привычки я избавился. Мог бы показать, будь у вас тут М-1.
- Есть, - сообщил старик, после чего, порядком попыхтев и погремев железом извлек винтовку на свет из оружейки, видимо, забитой любыми орудиями уничтожения, какие только изобрело человечество.
- Обычно я пользуюсь ремнем. - Взяв синевато поблескивающую вороненую винтовку, Тони осторожно прикинул ее вес, пытаясь припомнить навыки, много-много лет назад впечатанные в его синапсы выучкой. - Патрон вставляют сюда?
- Так точно, очень треклято хорошо, а вот и ремень.
- Попасть по мишени я могу только из положения лежа.
- Из положения лежа, - глухим голосом согласился Старина Фред.
Еще какое-то время потребовалось, чтобы прицепить ремень, отрегулировать его, выставить прицельную планку, - в конце концов Старина Фред сделал это собственноручно, все время ворча под нос, - зарядить и поставить на предохранитель, улечься на жесткий бетонный пол, поймать на мушку гуляющую туда-сюда мишень и выпустить в нее пули одну за другой. Вполне довольный собой, Тони поднялся на ноги, потирая ушибленное отдачей плечо. Как только мишень со звоном подкатила по проволоке, Старина Фред только глянул на нее и ушел в оружейку, откуда тут же послышался лязг инструментов. Дэвидсон осмотрел мишень повнимательнее, даже с двух сторон - на случай, если что-нибудь прозевал.
- Хорошо? - спросил Тони.
- Одна пуля попала в мишень, задела за край.
- Я немного заржавел. Будь у меня возможность отточить мастерство…
- Нет, это вряд ли. Времени мало. Тем более, что так и так добрая старая винтовка М-1 не из тех вещей, которые легко спрятать в брючном кармане. Больше ты ни с каким оружием не знаком?
- Вообще-то нет.
- Погоди-ка! Ты ведь индеец, чуть не забыл, и, наверно, ух как управляешься с томагавком?
- Дэвидсон, я вас умоляю, я же сперва рос на ферме, а потом в поселке. Нигде, кроме вестернов, я томагавков и видом не видывал.
- Тогда, может, лук со стрелами или, - с надеждой проронил Дэвидсон, - нож для скальпов?
- А может, лук со стрелами влезет в карман моих брюк? То же самое касается и ножа для скальпов, о котором до сей секунды я и слыхом не слыхивал.
- Неужели никаким ножом не пользовался?
- Вообще-то пользовался. Строгал палки…
- Вот оно, Фред! Французский портсигар, вот что нам надо.
Портсигар брякнулся на стойку с тяжелым стуком, совершенно не соответствующим его невинному виду. Чудесно окрашенная кожа, лоснящаяся будто от долгого употребления. Дэвидсон открыл портсигар, где обнаружились зеленоватые кончики четырех сигар, и протянул его Тони.
- Вообще-то я не курю сигары, но…
Тони потянул за сигару, но она не поддалась.
- Сигары ненастоящие. Что на самом деле надо делать, когда его протягиваешь, так это нажать большим пальцем вот тут.
Раздался неприятный лязг, и из торца портсигара выскочил блестящий клинок никак не менее шести дюймов длиной. Вздрогнув, Тони отскочил назад.
- Очень удобная штучка. - Дэвидсон уткнул кончик ножа в стойку и навалился на него всем весом, чтобы вогнать клинок на место. - За этим лезвием стоит семидесятипятифунтовая пружина. Просто уткни его мишени в бок, чуть ниже грудной клетки, чтобы не застрял в ребрах, и нажми на спуск. Пружина доделает остальное. С ним тебе будет спокойнее.
- Мне было бы куда спокойнее без него.
Это непрофессиональное замечание было проигнорировано, и выкидной нож-портсигар перешел в собственность Тони после подписания соответствующего формуляра.