Всего за 176 руб. Купить полную версию
* * *
Дома меня ждет тяжелый разговор. Я попросила подругу посидеть с Настей, а теперь прошу ее остаться на ночь.
Понимаешь, мне вечером надо будет уйти
Куда это? Вика с подозрением смотрит на меня.
Из детской доносятся довольные крики: это Настя и Викин сын Тоха играют во что-то. Тоха на два года старше, но мою мелочь не обижает, относится к ней снисходительно.
Надо, сообщаю туманно и тут же добавляю: Ничего криминального! Ну пожалуйста!
Складываю ладони перед собой.
Вика окидывает меня скептическим взглядом:
Неужели наконец-то нашла мужика? Ну, ради такого ладно, останусь.
Я решаю не развеивать ее заблуждений. Меньше знает крепче спит. Да и как объяснить подруге, что я собираюсь переспать с незнакомцем за деньги?
Чувствую себя
Нет, не шлюхой, не проституткой, а рабыней.
Вещью.
Вот, самое подходящее слово.
Ох, лучше не думать о таком! Хватит того, что этот Барковский меня пугает. Ладно, мне деньги нужны. А что его толкнуло на такой безумный поступок? Пообещать пятнадцать тысяч евро за возможность переспать с незнакомкой?
Позже мы с Викой готовим ужин. Точнее, она готовит, а я, примостившись с ноутбуком на краю стола, дописываю статью.
Хозяйка из меня никакая, мой талант в другом: умею собирать, анализировать и превращать в связный текст любую информацию. Раньше зарабатывала тем, что выставляла свободные статьи на бирже фриланса. А позже стала вести анонимный блог.
Смерть Сережи сильно меня подкосила. Я много дней провела в депрессии, но однажды открыла ноутбук, завела новую страницу в Инстаграме и просто высказала в никуда все, что на душе накопилось.
К моему удивлению, люди откликнулись. На следующий день не могла поверить своим глазам, столько было комментариев под постом! С тех пор я стала вести своеобразный «дневник». Каждый вечер рассказывать о своих переживаниях и событиях дня.
Мои подписчики потихоньку растут, но это не радует. Да, эти люди сочувствуют мне, дают советы, хотят поддержать. Но ни один из них не в силах ни решить моих проблем, ни взять на себя часть моей боли
Сегодня пишу о мужчине в маске.
Вика заглядывает через плечо:
Ого, и такое бывает?
Нет, поспешно закрываю экран, это мне просто приснилось.
Ясно. Ну, ты так и не сказала, как все прошло? Тебя выбрали?
Да.
Ох, надо бы порадоваться за тебя, но прости она смахивает слезу, что-то не получается. Боюсь я, Катька. А вдруг с тобой что-то случится?
Не глупи? Ну что со мной может случиться?
Я с преувеличенной бодростью рассказываю ей, что подписала договор и после оплодотворения буду жить в доме клиента.
Он женат, предупреждаю ее вопросы. Там и жена будет. Так что все прилично.
А Настюху куда? К матери отвезешь? Вика понимающе шмыгает носом.
Да, она уже ждет.
Ох, не знаю, как она согласилась!
А у нее был выбор? У меня его тоже нет, сама понимаешь.
Мы ужинаем, укладываем детей спать и сидим на кухне, пьем чай, пока на моем телефоне не начинает пищать будильник.
Восемь часов. Еще рано, но я не хочу, чтобы Барковский знал, где я живу. Поэтому еще раз благодарю Вику, собираюсь и вызываю такси. Прошу водителя отвезти меня в кафе на другой конец города.
Еще несколько минут нервно пью кофе из бумажного стаканчика, сидя в полупустом кафе. И только когда часы на смартфоне показывают ровно двадцать один ноль-ноль, я набираю номер с визитки.
Через десять минут к кафе подъезжает черный джип с тонированными стеклами. И как назло начинается дождь. Зимы у нас теплые, грязь и дождь со снегом обычное дело.
Джип останавливается напротив входа. Мой телефон начинает звонить. С опаской прикладываю его к уху:
Слушаю
Голос срывается.
Машину видишь?
Д-да
Выходи.
Звонок обрывается.
На негнущихся ногах поднимаюсь и иду по проходу между столиков.
На стеклянной двери позвякивают колокольчики и переливаются неоновые гирлянды. За моей спиной официантка убирает со стола недопитый кофе. А я медленно, как под гипнозом, шаг за шагом двигаюсь к выходу. И к огромной машине, которая ждет меня под дождем.
Но стоит мне ступить на крыльцо, как водительская дверь открывается. Навстречу мне выходит мужчина в длинном сером пальто и кожаных перчатках. У него гладко выбритый череп, мощная челюсть и серые глаза. А еще большой зонт-трость в руках.
Я втягиваю голову в плечи. Неприятно, когда ледяные капли падают за воротник.
Мужчина окидывает меня внимательным взглядом:
Катерина Сухомлинская?
Да, это я
Судя по голосу, это не он со мной разговаривал по телефону.
Прошу в машину, незнакомец раскрывает надо мной зонт. Меня зовут Стас, сегодня я буду вашим водителем.
Водителем?
Скептично смотрю на него. Да с таким ростом и фигурой он скорее может быть боксером-тяжеловесом! Но за зонт я ему благодарна.
Только есть у нас одно нерешенное дело.
Я с вами никуда не поеду, отступаю. Ваш хозяин мне кое-что обещал!
Разумеется. Господин Барковский предупредил, что я должен помочь вам в одном деле, ровно говорит Стас. Вы приготовили счет, куда перевести ваш гонорар?
Ах, так вот как таинственный В. Д. называет это. Гонорар. Чистоплюй!
Протягиваю Стасу бумажку:
Вот. Когда деньги будут зачислены, мне придет сообщение.
Жду, что он предложит зайти в кафе или сесть в машину, не переводить же такие огромные деньги, стоя на крыльце под дождем. Но нет! Стас достает телефон, звонит кому-то и зачитывает данные с моей бумажки.
Я успела связаться с банком и все разузнать.
Такую огромную сумму просто так не переведешь, даже если на евро-карту. Поэтому мне пришлось записать реквизиты для SWIFT-перевода. По ним никаких ограничений нет и не требуется подтверждать легальность денег. Зато я получу уведомление на телефон и буду точно знать, что деньги пришли!
Смотрю на Стаса. Тот убирает телефон в карман и флегматично сообщает:
Пять минут.
Я нервничаю. Мне не нравится стоять на крыльце. Может, лучше вернуться в кафе? А что это изменит?
Звук СМС-ки заставляет меня вздрогнуть. Смотрю в телефон. «Операция прошла успешно, на ваш счет зачислена сумма»
Сердце прыгает в груди раненым зайцем. Вот и все. Пора отрабатывать «гонорар».
Иду за Стасом с таким чувством, будто меня ведут на электрический стул. Он открывает пассажирскую дверь и помогает забраться в салон.
Внутри никого нет. Я удивлена. Думала, Барковский будет ждать в автомобиле, как мафиози в криминальных романах.
Пристегнитесь, голос Стаса возвращает в реальность.
Дрожащими пальцами закрепляю ремень безопасности.
Миг и мы уже бесшумно летим по магистрали.
* * *
В машине тепло и приятно пахнет кожей. Под еле слышный гул мотора и легкое покачивание я начинаю дремать.
Еще несколько минут назад меня сковывало такое напряжение, что дышалось с трудом. А теперь, когда деньги получены, я испытала облегчение. Такое сильное, что даже внутри все перевернулось. И вот результат мое тело меня предало и отрубилось.
Я не почувствовала, как машина остановилась. Не услышала, как хлопнула дверь. Только когда кто-то потряс меня за плечо, ошарашенно распахнула глаза:
А?! Что?!
Не сразу сообразила, где я и что это за пугающий лысый тип смотрит на меня.
Приехали, Стас показывает за здание у себя за спиной.
Смотрю на знакомый фасад, освещенный огнями, и не могу поверить глазам. Это Ритц-Карлтон?
Я еще сплю?
От шока выползаю под дождь. Стас тут же раскрывает зонт и ведет меня, очумевшую, к роскошным дверям. Нас встречает молодой человек в строгом костюме и с будто приклеенной улыбкой на полных губах.
Не прекращая улыбаться, он здоровается и приглашает меня следовать за ним.
Растерянно оглядываюсь на Стаса. Но тот уже развернулся и идет к своей машине. Вот так просто, передал меня из рук в руки как вещь.
Я и есть вещь напоминаю себе. Сама согласилась!
Вслед за работником отеля вхожу в прозрачный лифт-колбу. Боюсь даже спрашивать, на какой нам этаж. Да и зачем? Разве это что-то изменит?
Но вот двери с легким звоном раздвигаются, и я делаю шаг вперед.