Сказ о твоей СилеАндрей Драченин
Предисловие
Прежде чем окунуться в круговерть магических историй, немного о том, как эта книга появилась.
Началось это с посещения курса «Магические истории и сказки» Светланы Патрушевой. Идея курса была в использовании текста, как способа выпустить из бессознательного то, что волнует нас, тревожит, подспудно влияет на всю нашу жизнь. Дабы разобраться в бродящих внутри вопросах, напряжениях, конфликтах. С целью понять, а затем, с помощью того же текста, попытаться решить проблему. Трансформировать ее верша сказочный путь героя, ведя его к победе. Создать новую опору, основу для достижения ресурсного состояния.
Помогает ли это, решает каждый сам для себя. Но думаю, что многие знают, как правильно подобранное и в нужный момент сказанное слово способно поднять с колен, поддержать, раскрыть крылья за спиной, включить необходимое для дальнейшего движения осознание.
Если в первой своей книге «Сказ о Кугыже» я с помощью метафоричной сказочной истории писал о своих внутренних состояниях и переживаниях, то эта книга сказки, написанные для других людей по их запросу.
В случае, когда человек пишет о себе, тут вроде все понятно. Биография это, вымышленный герой, наделенный чертами характера автора или же сказка, где его внутренние конфликты в виде мистических существ и ситуаций предстают. Человек реалистично либо метафорично пишет то, что чувствует. Главное честно о своих чувствах говорить.
Как же в случае с другим человеком?
Вы знаете, мне самому до сих пор интересно, как это получается. С того самого момента, когда я впервые попробовал написать сказку для другого человека и по сей день. Ситуация повторяется раз за разом. Начало конечно всегда одно заполнение анкеты с определенными вопросами. Интересно продолжение.
Я читаю ответы на вопросы и, зачастую, в голове у меня одна мысль «Да что вообще про это можно написать?» И чувство легкой тревожности. Я принял на себя обязательство и ответственность начинает сразу же брать за горло. Соблюдаю алгоритм, что на курсе получил, стараюсь состояния внутреннего правильного достичь, писать пробую.
Интересно то, что я не могу сочинить эту историю. Как ни пытался, не могу. Остается только вопросы внутри задавать: «Как это может быть?», «Как может разрешиться конфликт?», «Кто этот герой?» и ждать. Иногда долго.
История начинает приходить. Бывает по предложению. По абзацу. По паре слов. По-разному. Как правило, какое-то время словно набирается критическая масса текста. В этот период я все еще полон смятения и сомнений. Не чувствую, получается что-то или нет. Единственно понимаю начало положено. Это понимание есть после появления первых строк на белом листе.
И вот волнующий миг критическая масса достигнута. Я наконец чувствую сказка пришла. И теперь она точно получится. Осталось лишь только выпустить ее полностью. Что интересно, я словно много меньше этой сказки. Физически чувствую, что могу выпускать эту силу небольшими порциями. В меру своих пропускных способностей.
И вот она родилась. Внутренний отклик хорошо получилось.
Отправляю заказчику. Что скажет?
В ответ получаю что попал, что и смех, и слезы, и восторг, и воздуха глоток. Понимания, инсайты, ощущение терапевтичности. Подтверждают в общем, действительно получилось. По крайней мере для этого конкретного человека.
И вопрос «Как так получается у тебя?»
А я не знаю как.
Я позвал.
Она пришла.
Ведьма
Жила-была ведьма. Красивая. Это только в страшных сказках ведьмы бабки скрюченные, отвратные, с бородавкой на носу. А наша ведьма была прекрасна. Станом стройна и гибка, длиннонога и, где положено, аппетитно округла. Знаниями разными хитрыми да древними владела, что бабка передала, да Силой тайной обладала, чтоб применять их. Сила, впрочем, тоже от бабки. Так и жила. Девкам ворожила в делах их добрых и всяких, зелье варила, порчу снимала да наводила, по шабашам летала. Все как положено приличной ведьме.
Забрел к ней как-то на болото путник. Вроде и обычный путник, а не совсем. Гусли при себе были. Гусельник, что ли? Хотя кто знает? Может так, на продажу носит. Собой хорош, телом крепок. Видно, давно в пути, пообмяла путь-дороженька.
Ведьму нашу увидал обомлел. Тут оказалось, все-таки не зря гусли таскает. На колено одно припал, слова такие подобрал-сказал, что передумала ведьма дорогу прочь показать, как поначалу хотела. Остаться разрешила, передохнул с пути чтоб. Место в сарае показала, рухляди на подстилку выделила.
Поутру чаем напоила. Ну, а путник, глазами восхищенными смотря, песнь в благодарность выдал, что ночью родилась, пока он в сарае с боку на бок вертелся, уснуть не мог, ведьмы нашей красотой в душу пронзенный. Заслушалась ведьма. Сама не заметила, как чаю подлила и еще на денек остаться предложила. Потом еще на денек, и еще.
Неделя минула. Хорошая, надо сказать, неделя. Путник стихи слагал, песни, сказки рассказывал. По хозяйству тоже себя хорошо показал. Забор подправил, печь почистил, крышу подлатал. Нравилось ведьме. Стихи да сказки больше, много больше, чем по хозяйству. В хозяйстве она сама справлялась. А вот стихи
Но ела мысль одна ее, грызла душу железными зубами попоет сладко и уйдет ведь. Знаем мы их. Потому и живем на болоте. Спокойней так, безопасней. Да и травка, опять же, рядом. Мухоморчики разные. Есть в случае чего чем «приветить» окаянных.
Сплелись в душе в тугой узел радость путником доставленная, уверенность, что уйдет обязательно и горечь от представленной потери. Сила темная внутри поднялась, сердце черным пламенем опалила, туманом багровым разум заволокла. Мысль в голове укрепилась сожру его, иль не ведьма я потомственная. Будет тут речами сладкими дурить меня, душу мягкой делать. Насквозь тебя вижу! Не обманешь!
Ну, что ж, дело привычное, знакомое. Заснул путник, с чистой улыбкой на губах. Что снилось? Не задумалась над этим ведьма. А и задумалась бы, решила, что смеется над ней, с туманом багровым внутри по-другому никак. Схватила топор острый, порубила на куски путника и в котел бросила, на огонь его поставив.
Время приспело, готово уж должно быть жаркое-то по-ведьмачьи. Открыла ведьма крышку, а сверху всего голова поэта лежит. Как живая почему-то. Сила что ли какая была в нем? И улыбается мечтательно. Красивый такой. И слова в памяти всплыли. Стихи, что написал напоследок для нее.
Милый облик, душа звоном
Летит в порыве над краем бездны.
Вскипит нутро тоски стоном
Забывать выпадет если.
Изгиб тела пленит душу,
Желаньем живешь одним коснуться.
Тяжесть в груди радость рушит.
Случись без надежды проснуться.
Голоса сладость, душа тает,
Ласка в нем, покой в сердце.
Веретено боли жилы мотает,
Если звучаньем его не согреться.
Как кипятком ошпарило ведьму. Захлопнула крышу. Туман багровый рассеялся внутри, по закоулкам души расточился. В зеркало на себя посмотрела растрепанная, в кровище вся. Что ж наделала я?! Жрать-то его зачем, сто лет уж мясо не ем. Диета растительная она ж для магии самое оно. Да и запачкалась вся. Что на меня нашло?
Долго самоедством заниматься не стала. Время уйдет, не воротишь поэта обратно. Давай зелье варить живительное. И такое умела. Сварила, под крышку котла плеснула, чуть приоткрыв, не смотреть чтоб. Боязно стало увидеть еще раз, что натворила. Кураж-то темный ушел, спрятался.
Спустя время осторожно, одним глазком заглянула под крышку. Лежит поэт, калачиком свернулся. Большой котел, есть место. Спит. Отдыхает. Устал видимо. Не каждый день его, видать, на куски рубят, варят, а потом еще и оживляют. Можно понять человека.
Опять ворохнулась темная Сила. Толкнула уж было растолкать, разбередить. Ишь, разлегся! Вставай песни пой! Я тут понимаешь его оживляю, с ног сбилась, а он спит!!!
Одернула Силу свою ведьма.
«Ну-ка! Развоевалась! Хороший он, нравится мне. Да и тебе. Не вредничай».
Улеглась Сила темная, успокоилась. Согласилась видимо. И ведьма успокоилась тут же. Поцеловала в щеку поэта. Запах его живой втянула. Вкусно. Но есть не хочется. Нюхать да, сколько угодно. Есть нет. Села на скамеечку подле и стала ждать, когда проснется. Любоваться.