Я почесал затылок, наморщил лоб и уже был готов расписаться в собственном слабоумии, как меня осенило: - Лукас, а Вы эксперт в каком направлении?
- Парапсихология... - Вызывающе уставился на меня мужчина, ожидая смеха или шуток, в свой адрес.
Ага, сейчас, дождется, как-же!
- Сильный выброс некросферы? - Уточнил я, глядя в глаза шефа.
- Умный, слишком... - Шеф расплылся в улыбке. - Тормоз, правда, но - умный...
Как всегда, самое интересное, хитрый шеф оставил на закуску.
Еще раз рассмотрел погорелье.
Две, три сотни жертв, просто не могли дать импульс - мало количество разумных - раз. Слишком быстро - два. Слишком велика площадь - три!
Озвучив свое выводы, замер - шеф и эксперт довольно потерли и пожали друг другу, ручки. Шефу, для этого, пришлось поставить ноут на землю.
- Отдашь? - Лукас смотрел на меня, как на аппетитный кусок шашлыка. - Поменяю, если что...
- Не... Такая корова нужна самому! Как же я смогу тебя уесть, в следующий раз?
"...Знаете, что я Вам скажу... Сволочи эти Великие люди! Все, как один - Сволочи! Издеваются над простыми смертными, обзывают нас и мы же еще виноваты! Вот, уйду я от Вас, на болота и объемся жабобят!..."
Фыркнув своим собственным мыслям, собрался ретироваться - часа два уже прошло, и дома, наверняка, уже паника.
- Стоять! - Вопль Лукаса больно ударил по ушам, притормозив мой разгон. - А подписка? А - доклад? А, черт возьми...
- А он - внештатный, ему не положено! - Добил эксперта, шеф и провесил для меня проход. - Чашку забери!
Я знал, что шеф шутник, но... Не на столько же!
Проход завершался в ванне.
И, судя по кафелю - не в моей квартире. И, судя по сантехнике - даже не в той стране.
Очень плохие предчувствия обуревали меня.
Обуревали - обуревали, да и обурили...
Выйдя из ванны, оказался в очень знакомом номере. Мягкий серо-голубой ковролин на полу, двухцветные стены - салатные и нежно-голубые, медового оттенка потолок и здоровенные, во всю стену окна, выходящие на шумную площадь.
Отель "Маджара".
Ненавижу!
Вот и докопались, мои работодатели, до первого второго дна...
В спальне послышался подозрительный звук - вскрик.
"Здорово. Меня, сюда, еще и не одного, поселили!" - Я поставил свой бокал на подоконник и пошел проверять источник шума.
Источник шума оказался мне хорошо известен.
Марша.
Едва я успел закрыть за собой дверь, как в нее влетела подушка. Следом, что-то еще. Зная характер моей будущей супруги и издаваемый звук - та самая библия, которую кладут во все номера, как единственное чтиво на ночь.
Досчитав до тридцати, потом, для верности, еще раз - снова открыл дверь.
Марша уже успокоилась, библия действительно лежала у двери и подушка валялась неподалеку.
Если шеф таким образом давал мне понять, что мой отпуск в академии кончился, то у него это получилось.
Повинившись, обняв и поцеловав, выслушав все, что обо мне думают и удостоившись ответного поцелуя, мир в семье пошел на поправку.
Может быть, мы бы и дальше пошли, "мир в семье восстанавливать", только покашливание с кухни нас в этом начинании жестко обломило.
За кухонным столом, водрузив на него ноутбук, уже сидел шеф и хмурился.
Марша, как образцовая европейская жена, засуетилась на кухоньке, заваривая кофе.
Я уселся напротив.
- Мир? - Шеф протянул руку.
- Мир. - Со вздохом решил я и пожал ее. - Только... Стволы, верните...
В дверь номера постучали и Марша выскользнула открывать.
- Шеф... Я Марше хотел на свадьбу, пару пистолетов... - "Борзеть так борзеть!"
- Завтра Усян будет. - Заверил меня шеф и усмехнулся. - Парные, хоть?
Мой маленький бзик, на грани большой истерики, знали все - я всегда предпочитал парность. Особенно - в оружии.
Пришлось кивнуть и улыбнуться - Мир, он такой, он, стоит того!
Помогая Марше расставлять жратву на кухонном столе, заметил еще одну особенность - ноутбук, на столе - старая модель, еще начала 2000-х!
Шеф сам выставил на стол бутылку красного вина и хрустальные бокалы.
Марша насторожилась.
- Марша. Познакомься. Это - Людвиг Ван Слоук, мой шеф. Еще та язва и очень тяжелый в общении человек. Признаюсь сразу - я его не понимаю и оттого всегда держусь на стороже...
Шеф отмахнулся от моих слов, пожал плечами и разлил вино по бокалам.
- За знакомство. - Не громко произнес он, и я почувствовал, как напряглась Марша.
Сделав по глотку, мы отставили бокалы в сторону - появление в номере шефа, притащившего сюда же Маршу, старый ноут на столе...
- Марша. - Шеф сложил руки в замок и криво улыбнулся. - Примите мои поздравления, во-первых. А во-вторых - в некотором смысле - соболезнования: ваш будущий супруг, покидает территорию академии, возвращаясь к своей непосредственной работе. Как ты понимаешь, спокойная жизнь у вас закончилась.
Это обращение на "ты", скажу сразу, мне не понравилось.
- Работать в академии, теперь придется Тебе. - Шеф уставился на мою невесту и подмигнул. - Твой диплом все еще имеет силу, а попутно, будешь вести тир - идея хорошая и очень нужная... Время становится не спокойным и студням нужна уверенность в своих силах. Сайд... Передашь ей коды "схронов" и все "памятки".
Марша что-то попыталась сказать, но шеф погрозил ей пальчиком и моя красавица умолкла.
Я - едва не впал в кому - куда мир покатился?!
- Это не вербовка. - Отрезал шеф. - Это - рокировка. Твой супруг нужен на своем месте... А ты - на своем... Из него получился очень плохой боевик, так что, обещаю, что по "горячим точкам" он шляться не будет. Думаю, тестю все лучше рассказать...
Шеф подмигнул мне и встал из-за стола.
- Провожать не надо! - Уникальный проход шефа принял его в свои лучистые объятия и растворился, оставляя нас наедине.
- Что скажешь? - Я положил локти на стол и уставился на слегка "подвисшую", Маршу.
- Утро - вечера мудрее! - Отрезала она и потянула меня в спальню. - А у меня, глаза слипаются...
Староват я, спать по три часа... Стал...
Оставив Маршу в номере, прихватил с собой ноутбук и уже совсем было собрался открывать проход, как вспомнил одну незатейливую штуку... Ма-а-а-а-а-ленькую, такую...
Марша меня убьет, оказавшись одна в номере, в стране под названием "грётанная Бретания"... И без документов...
Открыл проход, пошвырял в него шмотки, завернул сладко спящую девушку в одеяло и прошел домой.
Матюгнулся, вернулся в номер и забрал ноутбук: такими вещами не разбрасываются. Даже если это и просто раритет 20-ти летней давности, то раритет - рабочий, а следовательно, раз побывал в руках у моего дражайшего шефа - чем-то очень интересный.
Спокойно осмотревшись по сторонам, прихватил свою чашку - она мне очень дорога и отсалютовал стране, чьё словоблудие уже не раз становилось боком всей Европе.
"Англичанка гадит" - Гимн внешней, тайной внешней политики этой страны. Два слова, объясняющие возникновение терроризма, взрывы и обе войны.
Вернулся я очень вовремя: Марша искала на ком сорваться, так что - нашла. Слово за слово, мы слегка размялись, расцеловались и не став будить гостей, упылили на работу.
Усян появился ближе к полудню, по виду - точно такой же, как и я. То есть не выспавшийся и недобрый.
Студни, попавшие под прицел его карих глаз, спешно делали вид, что у них много дел, а студентки, собирались в кружок, подготавливая нападение по всем фронтам.
Метис Усян, смуглокожий, с прищуром глаз бывалого зверобоя, улыбкой матерого мачо и стрижкой "Бригада", выносил женские сердца пачками. Четырежды женатый, с опытом в любовных похождениях, о которых ходили легенды не только по аналитикам, но и по "полевым" бригадам, он окинул девушек таким взглядом...
Стрельба глазами снайпера элитного подразделения!
Тушки так и отпадали...
- Привет. - Хмурый Усян протянул мне вместо пожатия, металлический дипломат. - Самому забрать не судьба? В гости зайти, пивка глотнуть? Обязательно через шефа надо было? Что, как не родной...
Дождавшись извинительного разведения рук, мой земляк потянулся, хрустнув, кажется, всем своим скелетом.
Тушки посыпались, как пельмени в кипяток...
- Веди, куда надо... - Оружейник всея "Фемиды" прищурил глазки, и так больше похожие на смотровые щели в танковой броне и поиграл плечами, демонстрируя свое идеальное физическое состояние.
Все. "Пельмени" всплыли, пора вытаскивать...
Затолкав распустившего перья Усяна в лифт, сполз по стеночке - если так на него реагируют наши студентки, то, что ждет его у медиков?! Или, упаси боже, у филологинь, с химическим уклоном?!