Смена магазина. Держа ствол наготове и переводя его с одного тела на другое, мелкими шагами я направился к месту побоища по-другому это не назвать. Поговорить-то найдётся с кем? Один хрипел, пытаясь зажать хлеставшую из шеи кровь явно не жилец. Остальные являли собой картину «Спим». Ну, то есть я такой картины не видел, но подозреваю, что она может быть.
Как-то в музее Ростова-на-Дону я видел картину «Парит». И вблизи на неё смотрел, и издали. Так зацепила, что потом в интернете пытался про неё информацию найти. Не нашёл. Об одном жалею автора не запомнил. А так, картина очень примечательная. Просто гениальная. Неизвестный мне художник намазюкал какую-то хрень. Какую? Не знаю. Зачем? Не ко мне вопросы. Почему она попала в музей? Думаю, не ведомо никому. Да Малевич, которого я вообще не понимаю, и то более интересно чёрную краску положил, чем этот неведомый мне художник от слова «худо».
В общем, я не искусствовед. А вот то, что один из этой дебильной кодлы был вполне себе жив, отметил сразу. Он усердно притворялся мёртвым. В том смысле, что не сильно трепыхался, хотя ему было очень больно. А ранение-то так себе. Правое плечо ему зацепило. У меня такое как-то было. Давно. Я, помню, осознал, что ранен, далеко не сразу. В бою такие царапины, это просто царапины. Это потом больно. А когда адреналин, даже не замечаешь.
Но я сейчас думал не об этом. Чаще всего герои книг и фильмов ходят, стреляют направо и налево убивают плохих парней и не запариваются моральной составляющей. Бах, и нет человека. Жизнь была и оборвалась. Иногда в фильмах красиво показывают, когда после первого случая кто-то блюёт. Ага. Вот всё бы так просто было. Стрельнул, убил, проблевался и дальше. Хрен там. Даже когда убиваешь в стопятьсотый раз, не по себе. А они, вот они лежат. И я здесь, Рэмбо хренов.
Зачистил территорию. Хоть и самооборона, а неприятно. Двести, двести, двести и трёхсотый с простреленным плечом. Вот этот раненый точно останется в живых, но его лицо я буду помнить. Дыхательная маска с него слетела. Маленькие, скорее всего близко посаженные глаза сейчас притворно закрыты, но я догадываюсь, как они выглядят, типичный такой типаж. Хрящ носа давно сломан, мочка правого уха раздвоена старым шрамом, родинка под носом. Красавец, ну вот как такого не запомнить? А лицо вон того парня в чёрной куртке, который лежит под кустом в позе младенца, вряд ли будет сниться мне в кошмарах. Да я и лица-то не вижу.
Я подошёл к раненому:
Как сказал бы Станиславский: Не верю! я несильно ткнул его ногой в бок. Хватит ночевать, подъём пришёл.
Мародёр застонал и приподнялся, сразу ухватившись левой рукой за рану.
Бинт, обезболивающее есть?
Он кивнул и мотнул головой в сторону. Я скосил глаза. Под кустом были свалены несколько тощих рюкзаков.
Давай лечись, только без глупостей, я не опускал автомат.
Раненый быстро, на мой взгляд, даже слишком быстро, метнулся к рюкзакам. Я проводил его стволом. Потом подождал, пока он оказывал себе первую помощь. Там делов-то, укол поставить, да кровь остановить.
Ну, рассказывай.
Чего рассказывать?
Он привалился к дереву возле рюкзаков и, насупившись, смотрел на меня снизу-вверх.
Руку не убирал с раны. Глаза его выглядели точно так, как я и представлял. Очень маленькие, карие, расположены рядом с переносицей. Лицо из-за этого смотрится совершенно непропорционально, а хозяин его чем-то напоминает обезьяну. Объект для изучения теории Ламброзо. На голове у мародёра была бандана, но даже она не мешала рассмотреть, что череп у него был сверху какой-то неправильно маленький.
Кто такие. Зачем на меня кинулись. Чего хотели. Случайно или цель была. Всё, что знаешь, рассказывай.
Да нечего тут рассказывать, он слегка погладил раненое плечо. Это всё Жжёный, раненый мотнул головой в направлении тел. Он хотел по-быстрому одиночек постричь, разжиться снарягой, да артами и двинуть в сторону центра Зоны. Мол, там места богатые, все заживём.
Разжились?
Что? мародёр вздрогнул.
Я говорю, разжились снарягой? Одиночек постригли?
Он хотел махнуть больной рукой, но тут же поморщился.
Какое там! Одного только и прищучили. А у него из добра пистолет Макарова с одной обоймой. А потом вот на тебя нарвались, он вздохнул.
Я тоже вздохнул.
Придурки. Ну вот что мне с тобой делать, а?
Он молчал.
Ладно, пошли. Отмычкой будешь. Знаешь, что такое отмычка?
Ну, мародёр поднялся.
Аномалий тут практически нет. Если и встречаются, то крайне редко. Если всё нормально, дойдёшь со мной почти до периметра, а дальше сам решай. Хочешь жить вали из Зоны, не хочешь придумаешь, как погибнуть, мотнул стволом. Пойдём, я вещи свои заберу и двинем.
Пришлось ещё задержаться. Я немного патронов для «Калаша» подсобрал. Хорошо, что у них были древние, ещё семьдесят четвёртые. Их калибр 7,62 в аккурат к моему сто третьему подходят. Вот только постреляли идиоты от души, мало что осталось. Но мало, всё равно лучше, чем ничего. Перенабил свои магазины, выщелкнув остатки патронов из трофейных. Ну, как перенабил? Мародёра заставил. Он, хоть и изображал из себя смертельно раненого, постанывал, кривился, поглаживал повреждённое плечо, но с задачей справился.
Потом поднялись на холм, я забрал свой рюкзак, подобрал бесполезный пока, без боеприпасов «Вал», и мы двинули к границе Чернобыльской Зоны отчуждения. Время уже поджимало.
Плюс
Земля тряслась так, словно по ней бежало стадо слонов. Ага. Знаю я этих слонов, ёлки-иголки. Псевдогигант. Нет! Сразу два! Ух ты, ёлки-иголки! Я, к счастью, с этими тварями раньше старался до стрельбы не доводить, когда издали видел, то убирался с дороги. Только в случае крайней необходимости.
Вполне здравое, между прочим, желание. Кому захочется встретиться с этим? Огромная туша, весом в пару тонн и выше двух метров ростом, которую многие сталкеры отчего-то считают похожей на тушу цыплёнка-бройлера, только без перьев. Да откуда там перьям-то взяться? Кожа, как кора древнего дерева. Причём, лишь по структуре. А вот по прочности так хрен чем её взять. Разве что гранатомётом. Говорят, что кости черепа у него толщиной сантиметров десять. Ну, не знаю, я их черепов не видел, только остатки черепов сталкеров-жертв псевдогиганта. Наверное, можно попробовать с дробовика картечью с близкого расстояния. И куда-нибудь в более уязвимое место, а не в голову. Но сколько раз нужно попасть и в какое место, лично я не знаю. Да и охотой на псевдогигантов у меня заниматься желания нет. Эта сволочь бросается на людей сразу, как только человек попадается в поле его зрения. Причём бегает с такой скоростью, что и Усэйн Болт, наверное, от него хрен убежит. А вот к остальным мутантам Зоны интереса не проявляет. Чем же он питается, когда сталкеров рядом нету? Жухлой травкой? Ох, что-то я сомневаюсь, ёлки-иголки.
Но это лирика. Сейчас у меня возникал один вопрос, но очень для меня важный. Чем эти два псевдогиганта планируют питаться сейчас. Пёрли они прямо на меня. А рядом ни возвышенности, ни места, где спрятаться. Увидят и всё. Одинокое дерево не вариант. Снесут, как пушинку. Тем более, что не дерево это, а так, деревце, сантиметров тридцать в обхвате. Сил в этой туше немеряно. А в моём варианте, немеряно, помноженное на два.
Если ещё вспомнить, что бегать по Зоне нельзя, от слова «абсолютно», то я пробовать не стал. Хотя ногам какая-то часть моего мозга команду всё же успела отдать, и они напряглись, чтобы хотя бы попытаться отпрыгнуть в сторону. «Грозу» я держал наизготовку и подумывал о подствольнике.
Расстояние до мутантов, вернее, от мутантов до меня стремительно сокращалось. Уже не оставалось сомнений, что меня заметили. Или всё же нет? Они пёрли, как два носорога, хотя я никогда не видел носорогов в живой природе, только в зоопарке, в детстве. И они обычно тупо стояли в вольере.
А здесь вот оно.
Дальше началось нечто странное. Бежали псевдогиганты как-то мимо меня. А может, и правда не видят? Вдруг, это два слепых мутанта развлекаются и бегают наперегонки? Это от страха в голову такие шутки приходят. Ёлки-иголки! Стрелять или ещё выждать?!