Чтоб ложью пятна скверных дел,
Как скатертью, прикрыть.
Он первым треснуть норовит,
Уверен непреклонно,
Что нападеньелучший вид
Скандальной обороны.
Есть в мире разные лжецы,
На все цвета и вкусы,
Но все льстецы, как подлецы,
Отчаянные трусы.
Увы, каким же должен быть
Могучим чародей,
Чтоб вдруг от лжи освободить
Всех страждущих людей!
Но только нет волшебных слов
Для таинств исцелений,
Как нет от лжи ни порошков,
Ни электролечений.
А если так, то надо нам,
Чтоб чище в мире жить,
Непримиримый бой лжецам
Со всею страстью тут и там
Упрямо объявить.
А чтоб с тем злом, как мир седым,
Иметь нам право биться
Нам в жизни следует самим,
Как ни заманчив хитрый дым,
До лжи не опуститься.
Чтоб в сердце каждый человек
Нес правду, словно знамя,
Чтоб подлость таяла как снег
И мира не было вовек
Меж нами и лжецами!
Мещанство
Есть, говорят, мещанские предметы,
И даже есть мещанские цветы.
Вот эта вещьмещанская, а эта
Хороший вкус и с красотой на «ты».
Считают, что гераньмещанский вкус,
Зато вьюны по стенампревосходно!
Открыткиминус, а картиныплюс.
Хрустальмещанство, а торшерымодно!
На всем висят незримо этикетки,
Живи и моды постигай язык:
Предел мещанстваканарейка в клетке,
А вот бульдог в машинеэто шик!
«Высокий вкус» всеведущ, как Коран,
И ханжество в нем радужно-лучисто:
Гитара с бантоматрибут мещан,
А вот без бантаспутница туриста.
Нет, что-то здесь не в том, совсем не в том!
Мещанство есть. Оно ползет из трещин.
Но все-таки при чем тут чей-то дом,
Цветы, собаки, птицы или вещи?!
Есть вкус плохой, и есть хороший вкус,
Как есть на свете заводи и реки.
И все-таки я утверждать берусь:
Мещанство не в цветах, а в человеке!
Живя судьбою сытенькой своей,
Он друга в горе обойдет сторонкой.
Мещанесовы с крохотной душонкой,
Чей Бог не вещь, а стоимость вещей.
Тут не герань, не плюшевый диван
В просторной кухне, в спальне ли, в столовой.
Нюх мещанину в этом смысле дан,
Всепервый сорт. Всеультрамодерново!
Но вещь почти не служит мещанину.
Он сам как сторож при своих вещах:
При хельгах, лакированных полах,
Не пользуясь добром и вполовину.
Любой урон считая за беду,
Он, иногда в душе почти что воя,
Готов убить за кляксу на обоях,
За сорванное яблоко в саду.
Нет, суть здесь не в гераньке на окне,
Все дело тут совсем иного сорта.
Мещанствоэто: «Я», «Мое» и «Мне»!
А мир хоть провались, хоть лопни к черту!
Оно живуче! Там оно и здесь
Тупое, многоликое мещанство.
На службе это подленькая лесть,
А дома это мелкое тиранство.
При чем тут зонт, калоши иль замки?
Мещанствоэто пошленькие песни,
Мещанствоэто слухи и слушки,
Злорадный шепот, гаденькие сплетни.
Сражаться с ним все яростней и злей,
Не выбирая средств или ударов,
Все время, жестко, до последних дней,
Ибо мещанство часто пострашней
Открытых битв, невзгод или пожаров.
Стихи, не претендующие на ученый трактат
Бывает ли переселенье душ?
Наука говорит, что не бывает.
Все, что живет, бесследно исчезает,
Так скажет вам любой ученый муж.
И уточнит: Ну, правда, не совсем,
Ты станешь вновь материей, природой:
Азотом, водородом, углеродом,
Железом, хлором, ну буквально всем!
Ответ как прост, так и предельно ясен.
Но человек есть все же человек,
И превратиться в атомы навек
Я как-то не особенно согласен
Ну как же так! Живешь, живешьи вдруг
Изволь потом в частицу превратиться.
Нет, я далек от всяких адских мук,
Но ведь нельзя ж кончать и на частицах!
Одних глупцов способен утешать
Поклон, богам иль идолам отвешенный.
И все-таки обидно как-то стать
Частицей, пусть хотя бы даже взвешенной.
Прости меня, наука! Разум твой
Всю жизнь горел мне яркою зарею.
Я и сейчас стою перед тобою
С почтительно склоненной головой.
Да, после нас останется работа.
А нас, скажи, куда в конце пути?
Стать углекислым газом? Нет, прости.
Наверно, ты недооткрыла что-то!
Ведь даже муж с ученой эрудицией
При неудачах шепчет: Не везет
И от судьбы порой чего-то ждет
И очень даже верит в интуицию.
Нет, нам не надо всякой ерунды!
Мы знаем клетку, биотоки знаем,
И все же мы отнюдь не отрицаем,
Что есть подчас предчувствие беды.
А разве вы порою не ловили
Себя на мысли где-нибудь в кино
Иль глядя на гравюру, что давно
Вы в том краю уже когда-то были?..
Или в пути, совсем вдали от дома,
Какой-то город, речка или храм
Покажутся до боли вам знакомы,
Так, словно детство прожили вы там!
Переселенье душ? Сплошная мистика?
Кто ведает? И пусть скажу не в лад,
А все же эта самая «глупистика»
Поинтересней как-то, чем распад.
Да и возможно ль с этим примириться:
Любил, страдал, работал с огоньком,
Был вроде человеком, а потом
Стал сразу менделеевской таблицей.
А атомуни спеть, ни погрустить,
Ни прилететь к любимой на свиданье,
Ни поработать всласть, ни закурить,
Одно научно-строгое молчанье.
Нет, я никак на это не гожусь!
И ну ихклетки, биотоки, души
Я просто вновь возьму вот и рожусь,
Рожусь назло ученому чинуше.
И если вновь вы встретите поэта,
Что пишет на лирической волне,
Кого ругают критики в газетах,
А он идет упрямо по стране;
Идет, все сердце людям отдавая,
Кто верит, что горит его звезда,
Чей суднарод, ему он присягает,
И нету выше для него суда;
Кто смерть пройдет и к людям возвратится,
Оних поэт, ониего друзья,
И если так, товарищи, случится,
Не сомневайтесь: это снова я!
Литературные споры
Спорят о славе поэты.
Критики спорят тоже.
А славе плевать на это,
Хоть лопни, хоть лезь из кожи!
В литературном храме,
Перья скрестив свои,
Поэты спорят стихами,
Критики пишут статьи.
Критики дело знают:
Локтями тесня друг дружку,
Кого в основном читают,
С тех и «снимают стружку»!
Снимают, вовсю стараются,
Лупят кого-то всласть
И сами же удивляются,
В лужу потом садясь.
Но это не вразумляет,
И вновь они ищут трещины!
Я знаю, как это бывает,
Сам получал затрещины.
Эх, сколько ж меня склоняли!
И как же в меня палили!
Такого нагромоздили,
Самим-то понять едва ли!
И все-таки самое главное,
После как оказалось,
Да все за эту за самую,
О Господи, популярность!
Ну словно кого обманывал,
Ограбил, или подвел,
Иль, скажем, читателей сманивал
И прятал в письменный стол.
И тем, кто приходит в ярость,
Я тихо хочу сказать:
Возьмите себе популярность
И дайте спокойно писать!
Ночные огни
В простудном мраке, в сырости ночной
Горит огонь спокойно-одинокий.
Чуть-чуть печальный, трепетный такой,
Загадочный, манящий и далекий
Он, словно Марс или живой цветок,
Таинственный и в то же время честный.
Пылающий во мраке уголек,
Кусочек чьей-то жизни неизвестной.
Огонь ли это путника в степи,
Окно ли светит? Это я не знаю.
Но кто-то там не спит теперь, не спит!
И чья-то там душа сейчас живая!
Покажется: вот сто шагов всего,
И ты укрыт от холода и ветра,
Да только вот нередко до него