– Саш, ты бы с таким рвением, учился, умник… -добавила учительница.
– О чём ты думаешь… —говорит зло отец Сергий. -В тебе же нет ничего, кроме похоти, будто ты из Европы! Ты никогда не думал исповедаться?
– Зачем? —усмехнулся я, накидывая сумку с учебниками внутри, на плечо. -Стоит ли?
– Мне кажется стоит…
Конечно, этот баттл священник со мной проиграл. После сего случая, святой отец Сергий больше и не смотрел в мою сторону.
Да, я всегда очень много читал с 5-ти лет. И не только сказки. Мне всегда казалось, что тот, кто много знает, имеет большое преимущество перед теми, кто мало чем интересуется. И мой мозг, подобно губке, жадно старался впитать много новой информации. Попадалась и библия. Меня крайне смутил факт инцеста в книге, но я молчал и ни с кем не обсуждал это ранее. Тот, кто знает об этом любопытном ляпе в библии, всегда сможет одержать верх в батле с любым священником. Без вариантов! Пользуйтесь, друзья!
Шульц
После урока иду в ближайший «Магнит» и останавливаюсь там возле стеллажа с алкогольной продукцией. Прикинув, что мне хочется больше всего, хватаю бутылку красного вина и иду на кассу.
– Не продам. -сказала зрелая тётка с тёмными кругами под глазами, оглядев меня с головы до кросс.
– Я же не водку покупаю. Может всё-таки пробьёте?
– Мальчик… Уходи пожалуйста. -холодно отрезала женщина. -Мне не нужны проблемы с полицией и дорого мое место… Такой же оболтус, как ты, растет на шее, а ещё у меня ипотека и кредит…
Не став спорить с продавцом, я расстроенный вышел из гипермаркета и достал из кармана сигарету. Когда я закуривал, ко мне подошел совершенно лысый, весь помятый, еще молодой, но со сморщенным нездоровым лицом, незнакомец. Он явно страдает эргофобией и испытывает сильную неприязнь к любому виду работы. Его глаза я где-то видел. Мне они казались очень знакомыми.
– Не продали? —спросил он прокуренным голосом.
Я молча кивнул этому кончу.
– Могу помочь… -улыбается бродяга в черной грязной олимпийке. -Есть курить, а?
Протягивая сигарету, я обратил внимание, что зубы у него во рту почти все гнилые или же просто отсутствуют. Без сомнения, помимо алкоголя, парень сидел на чем-то очень тяжелом.
– Мне бы вина купить, там на кассе бутылка осталась. -протягиваю ему деньги. -Сдачу себе оставишь…
И когда этот лысый краснорожий тип улыбнулся, я узнал его.
МУХА! Щёлкнуло у меня в голове. Прошло не так много лет, как его всё-таки исключили из школы и вот в кого он теперь превратился. Братья отпаивали его водкой, чтобы не откинулся на тяжёлых отходняках от геры. Теперь Муха без постоянного места жительства, без зубов и денег, алкан и торч, который обитает на улицах и стреляет мелочь. Не удивительно, что ему удалось так опуститься…
Благодаря парню, который в начальной школе сломал мне нос и намеревался сделать улыбку Челси, буквально через пару минут, я уже шел в сторону кладбища с открытой бутылкой вина в руке, наслаждаясь весенним солнцем.
Держал ли я до сих пор ненависть на Муху? Думаю нет. Может чуть-чуть, ведь я не отомстил, и встретив его через столько времени, просто растерялся от неожиданности.
Расположившись на лавке у одной из могил, я достал тетрадь и начал писать повесть «Ведьмино кольцо». Забил колокольный звон, закаркали вороны. Я слегка отпил вина. Может мне сегодня посчастливиться увидеть другого своего старого знакомого. Могила, на которую он ходил испражняться, давно уже запустела, а где-то даже в плите начинала прорастать трава. Мать покойного Свинобуля похоронили рядом, ухаживать было теперь некому, а братки на геликах, забыли про своего друга быстро, а может и сами уже лежат где-то рядом.
Я периодически посматривал по сторонам. Какой год я надеялся увидеть Марвэлла, ведь он давно должен был прийти из армии, но его так и не было. Я кочевал на кладбище один и приходил уже не так часто, как раньше…
Мой досуг прервали два одетых по форме, копа. Один худой, как шпала, а второй – ростом метр 60. Довольно комичные на вид персонажи. При виде полицейских, я должен чувствовать себя в безопасности, но почему-то мне хочется свалить от них подальше.
– День добрый, родственника пришел навестить? -спрашивает худой коп с тонкой цыплячьей шеей..
– Нет… Здравствуйте. -я отложил тетрадь и повернулся к служителям закона.
– Кто тут захоронен?
– Понятия не имею…
– А что ты тут делаешь?
– Сижу…
– Интересно… Может, воруешь?
– В смысле ворую? Что тут можно украсть?
– Ходят тут одни, воруют венки, на пасху едят конфеты, печенья с могил… -заговорил коротышка.
– Я похож на цыгана или бомжа? -спросил я.
– Пройдемте молодой человек…
– Но в чем дело?
– Распитие алкогольных напитков, так же как и слабоалкогольных напитков, на кладбище запрещено…
В отделе полиции было уныло и накурено. Серые стены мусарни не добавляли настроения. «Выкрасили бы их в розовый что ли, подумал я. – Прямо как в психушке. Всё лучше!»
Я сидел и ждал. В кабинет заходит мент. Лет под сраку. Темные усы, большое пивное пузо и одышка. От него несёт потом.
– Сколько лет?
– Шестнадцать…
– И ты считаешь, что пить в таком возрасте норм? -что-то записывал усан в журнале на столе. -Да ещё и на кладбище.
Я безразлично посмотрел в сторону.
– Кем ты хочешь быть?
– Не знаю, я творческая личность, и занимаюсь всем, что с этим связано. Исполнением каверов, танцами, актерским мастерством. А вообще хочу быть религиозно – порнографическим писателем…
– Хм… Интересно… -удивился коп. -Уже работаешь над каким-то материалом? О чем пишешь?
– О монашках…
– А вино зачем? Для вдохновения?
– Почему нет? Великие писатели алкоголизировали…
– А ты считаешь, что ты великим станешь?
– Не сразу. На все время нужно…
Коп недоуменно посмотрел на меня.
– И что только в твоей голове…
– Лес…
– Ну вот что, Буковски… Твои родители пусть за тобой приедут. Позвони им.
– Они работают, некогда им.
– Бедный мальчик предоставлен сам себе. Печальная история.
– Ну в нашей стране для того, чтобы выживать и содержать детей, приходиться много работать. Я же не из семьи олигархов! Мне и моим предкам ни одной нефтяной вышки не принадлежит…
– Ну хорошо, а кто может тебя забрать?
– Можно позвонить моему руководителю по концертам…
Валентин, который подкидывал мне работу в ресторанах и кафэ на корпоратах, сначала по телефону долго сопротивлялся, аргументируя отказ тем, что у него нет времени, что у него работа, но после долгих уговоров согласился меня забрать. В коридоре сидел тип моего возраста, телосложения покрепче, с зачёсанными назад волосами и серьгой в правом ухе. Подсев рядом и не долго помолчав, я спросил:
– Тебя за что приняли? Тоже на кладбище бухал?
– Не… -говорил он, не поворачивая головы. -За мазню на стене.
– Граффити рисовал?
– Свободный художник… -кивнул он.
– Круто. А чё сидишь, кого ждешь?
– Не отпускают. Мать только вечером освободиться, а больше некому, придется ждать. -парень наконец повернулся ко мне лицом. -А тебя за что повязали, чё рил за алкашку на кладбище?
Молча киваю.
– А почему именно на кладбище? Повеселей места не нашел?
Проигнорировав вопрос, я продолжил, наклонив голову шёпотом:
– Слушай, у меня знакомый может с мусорами договориться, чтобы тебя тоже отпустили отсюда…
– А он договориться?
– Его весь город знает… -уверенно сказал я. -Уверен, что и тот главный усан тоже.
– Я Шульц! -протягивает руку парень с серьгой.
– Алекс! -протягиваю в ответ.
Ручкаемся.
– И всё-таки, почему кладбище? Я по своему опыту знаю, что если я больше 20 минут на кладбище пробуду, домой ползком потом буду добираться… Такое ощущение, что энергию вытягивает это место. Просплю потом двое суток кряду. Как там можно находиться долго?
– Хм… Ну а я наверное по другому устроен.
Валентин был крайне не доволен тем, что ему пришлось меня забирать из мусарни. Мы с Шульцем мигом запрыгнули в его бумер, радуясь свободе. Всю дорогу Валентин, горбоносый тучный зрелый мужчина с ярко-накрашенными глазами и румянами, читал мне лекции. Я сидел впереди и молча слушал.