Двенадцать лет пигалице…
Кармаданову оставалось только преклоняться перед мужеством дочери.
– Я - за, - сглотнув от избытка чувств, сказал он.
И тогда словно кто-то распахнул перед ним дверь, по ту сторону которой сверкают в беспредельном пространстве все истины мира, - и он увидел: эта родная храбрая пигалица станет поразительной женщиной, а мы с Руфью будем гордиться тем, что мы - ее родители…
Время эффектно и сполна подтвердило его правоту.
Крылатая каравелла
– Не разбудила?
– Нет.
– Я звоню, когда ты сказал.
– Да, конечно.
– У тебя больной голос.
– Нет, Катя, нет.
Журанков теперь тщательно следил за своей речью - чтобы не вырвалось снова вчерашнее “Катенька”. Ни к чему были такие ошибки.
– Что скажешь?
– К сожалению, пока ничего хорошего. Мало времени. Что мог - я сделал, теперь надо просто подождать.
Она помолчала. А когда заговорила снова, голос был сухим и отчужденным. Почти враждебным. Она хотела показать, что очень недовольна.
– Я понимаю, разумеется. Но не тяни и не заставляй меня просить несколько раз. А то я пожалею, что к тебе обратилась. Попроси аванс… - посоветовала она. - Я не знаю. В конце концов, у тебя же есть какой-то работодатель, не святым же духом ты питался все эти годы. Постарайся его убедить, объяснить положение. Он должен понять… Что я, учить тебя должна?
Журанков чуть улыбнулся.
Содержательная беседа… На что уходит жизнь, подумал он.
Впрочем, она уже ушла. Жизнь. Так что теперь не жалко.
– Нет, конечно.
– Я позвоню завтра в это же время, так тебя устроит?
– Устроит.
– Почему ты так односложно отвечаешь? Ты не пьян?
– Нет. Как у вас дела? Как сотрясение мозга? Преступников ищут?
Она помолчала.
– Это все тебя не касается, - сказала она. - До завтра.
Он повесил трубку и глубоко вздохнул. Провел ладонями по щекам.
Совершенно другой человек.
Нет, чушь. Человек это, простите, целый мир. В нем всего очень много, и все это - он, единый и неделимый. Поэтому он таков, каковы его отношения с собеседником. Если отношения не изменились - и человек не меняется. Если отношения стали иными - и человек становится неузнаваемым. А если отношений нет - то и человека нет. У нас с нею отношений нет - и поэтому я для нее просто не существую.
А почему тогда она для меня существует? Ведь у меня с нею отношений тоже нет…
Потому что у меня есть отношения с воспоминаниями о ней. С воспоминаниями о нас; о том едином организме, сложнейшем, норовистом, ныне мертвом, который называется “мы”. Он мне дорог, а ей, вероятно, нет; возможно, ей о нем даже неприятно вспоминать. А возможно, она о нем и вовсе не вспоминает. Полное равнодушие. Сдох и сдох…
Журанков встал сегодня раньше обычного. Надо было сделать очень важное и весьма трудоемкое дело. Делать его страшно не хотелось, и тут требовалось мужество куда большее, нежели вчера, когда он вывешивал в сети объявление про почку. Но Журанков решил.
Когда Катя позвонила, он уже почти собрался. Оставалось лишь набросить куртку, надеть сапоги - хоть последние дни и выдались сухими да погожими, после весны на участках еще стояла вода, в ботиночках не пройдешь - да взять спички и лопату. И в путь.
Что за лопату несешь на плече, чужеземец?
Последняя связь с той жизнью должна быть разорвана. Ну, собственно, не с ТОЙ жизнью, а просто С ЖИЗНЬЮ - но это уже казуистика, это тонкости. Ложась под нож, Журанков должен был быть уверен, что его бумаги никогда, никогда не попадут ни к кому, кому он сам бы их не отдал. Поэтому надо было выкопать пакет и все, что в нем, сжечь.
С лопатой на плече он вышел из квартиры и захлопнул за собою дверь.