- Что же мне теперь будет?
- Да ничего тебе, девочка, не будет, - гладя по головке, успокаивал ее Толик, - ты-то здесь ни при чем. Расскажи лучше, какие страницы отсутствуют и в каких книгах.
- Один лист, страницы седьмая - восьмая, вырван за шестьдесят четвертый год, а другой, страницы двадцать три - двадцать четыре, за семьдесят пятый. Кому они могли понадобиться? Ничего не понимаю.
- Успокойся, дитя мое, твоей вины здесь нет. Ты давно работаешь на этом месте?
- Да, уже полгода.
- А кто здесь трудился до тебя?
- Тетя Таня.
- А как нам найти эту тетю Таню?
- Я не знаю, еще в апреле она проводила сына в армию, продала дом и купила себе квартиру в райцентре. Я могу спросить адрес у мамы, она должна знать, потому что они подруги.
- Ну вот и хорошо, вечерком мы к тебе зайдем. Ты где живешь?
- Здесь недалеко, возле универмага в двухэтажном доме.
- Обязательно зайдем, а ты на досуге посмотри свои талмуды рождений. Нам нужно знать о младенцах Татьяне и Варваре Логиновых, рожденных соответственно в шестьдесят шестом и семьдесят первом годах. Только не расстраивайся, если там тоже отсутствуют страницы.
Огорченные первой неудачей, мы посетили местный ресторанчик с поэтическим названием "Альдебаран", который содержал новый русский - армянин по национальности. Здесь мы с удовольствием откушали по паре шашлыков и, слегка обараненные, пошли по адресу, где когда-то проживала ныне покойная Любовь Андреевна Тихонова.
На собачий мат потревоженной нами дворняги во двор вышла пожилая, полная женщина в роскошном халате и мужской кроличьей шапке. Отогнав сварливого кобеля, она поинтересовалась, какого рожна нам надо.
- Вы давно живете в этом доме? - недипломатично, в лоб спросил Толик.
- А тебе что за дело? - логично отреагировала она.
- Этот дом когда-то принадлежал Любови Андреевне Тихоновой.
- Ну и что из того, а теперь он принадлежит мне, Тамаре Ивановне Тихоновой. И что вы скажете дальше?
- Вы ей доводитесь родственницей?
- Вроде бы так. Чего надо-то?
- Поговорить. Вы ее хорошо знали?
- А какая вам разница? Ты говори конкретно, что к чему, а то стоишь тут, сопли жуешь - смотреть противно.
- Да мы приезжие, - вмешался я, стараясь поправить разговор. - У нас есть кое-какие сведения о ее дочери.
- Померла давно Люба, а мне ваши сведения до одного места. Нашлась, что ли, Ольга? - почему-то недовольно спросила женщина, видимо опасаясь неожиданной претендентки на ее добро.
- Нашлась.
- Ну так передавайте ей привет от двоюродной сестры Тамары, только пусть губехи на дом она не раскатывает. Я, считай, заново его от строила.
- Вряд ли она будет на него притязать с того света, - успокоил я бедную женщину. - А ее дочерям ваша халупа без надобности. У них целый дворец отгрохан.
- Ну и пускай себе живут на здоровье, а ко мне не лезут.
- Да не собираются они нарушать ваш покой. Но я думал, что вам будет интересно узнать о судьбе вашей сестры.
- Мне это без надобности. Свою судьбу она решила давно. И нас не спросила.
- Ее убили, - раз и навсегда решил я травмировать ее психику, чтобы хоть таким образом блокировать ее холодность и отчужденность.
- Черт ее прибрал, непутевая девка была.
- О мертвых плохо не говорят.
- Жить надо было по-людски, тогда бы и худого слова никто не сказал.
- Чем же она вам так досадила, что вы и мертвую ее чертыхаете?
- А это пусть вам Аннушка Бокова, сестра ее первого мужа, рассказывает, а мне ее грязное белье полоскать неохота.
- Вот оно что? - не удивился, а даже обрадовался Мамай. - Что же это получается? Значит, Ольга не первый раз была замужем?
- Выходит, что так. И давно она окочурилась?
- Двадцать лет назад.
- Ничего себе! - удивленно присвистнула женщина. - А чего же не сообщили?
- Ее считали без вести пропавшей.
- Это мы знали. Любка говорила.