— Ага, я же вижу, что тебя распирает.
Рома начинает смеяться.
— Эй! — Я клацаю зубами.
— Это правда? — Он поворачивает голову, чтобы посмотреть на меня.
— Что именно? — настораживаюсь я.
— Что вы подрались из-за стриптизера-негра?
Я закатываю глаза так сильно, что могу увидеть свой мозг.
— Да.
Рома начинает ржать во весь голос. Я издаю стон, затем, не совсем соображая, что делаю, принимаюсь лупить ладошкой по его плечу.
— Перестать! Хватит ржать! Я и так сейчас сгорю от стыда! — Прячу лицо в своих ладонях. — Никогда не было так стыдно! Боже! Это не смешно!
— Ещё как смешно! — возражает он, кидая на меня насмешливые взгляды. — Не каждый же день я забираю свою сестру и её подружек из участка, да еще и арестованных за драку в стриптиз клубе! Но с ними я могу представить что-то подобное, а вот как там оказалась ты?
— Я не дралась! Я просто находилась рядом!
— Но почему именно негр?
— Афроамериканец, — поправляю я его.
— Хорошо. Почему вы выбрали именно афроамериканца?
— Я никого не выбирала!
— Ты уходишь от ответа, — укоризненно трясет пальцем, сжимая руль другой рукой. — Скажи, почему именно он? Мне до ужаса интересно.
Я делаю глубокий вдох. Была не была. Кому от этого знания станет хуже?
— Потому что я встречалась с афроамериканцем, — аккуратно признаюсь я. А когда ответа не последовало, продолжаю: — Не знаю, как девочкам пришло в голову, что раз я рассталась с одним темнокожим, то мне захочется другого, но они ринулись в бой, чтобы заполучить его. Пьяные дуры! Я ведь говорила, что мне никто не нужен!
Я поворачиваю голову, чтобы посмотреть на его реакцию. Смеха как не бывало. Рома стиснул руль с такой силой, что затрещали кости.
— Ты полгода встречалась с негром?
— А что тут такого? — кинулась я на защиту. — Афроамериканцы что, не люди? Они абсолютно так же строены! У них столько же мозгов, что и у белых! Они веселые и общительные! Шумные немного, но это ничего…
— Я не об этом. — Рома прерывает мой словесный поток. — Просто думал, что у тебя другой… эм… вкус.
— Вкусы меняются. И мне неважно, какого цвета кожа у человека. Главное, чтобы я любила, и он меня любил.
— А он не любил? — сипло спрашивает Рома. — Вы поэтому расстались?
— Любил, — киваю, затем добавляю себе под нос: — В этом-то и проблема…
— Что? — переспрашивает Рома, не расслышав.
— Ничего.
Мы подъезжаем к моему дому. Это хорошо.
— В прошлый раз нам не удалось поговорить.