— И сколько так уже?
— Два года.
Ну, что тут скажешь… И так все понятно.
— Это я во всем виновата, — прошептала девушка. — Надо было остаться. Рядом с ним.
— Пожертвовать мечтой? Ради чего?
У меня получилось зло.
— Ради любви.
— Любовь…
— Чтобы быть вместе… Вопреки всему.
— Знаешь, Наташ… А я вот не верю в любовь вопреки всему. Потому что вопреки — это уже не любовь. Нет… Ну, одно дело быть с кем-то вопреки запретам, обстоятельствам… Но если их нет. Если есть обычная, земная, человеческая жизнь и проблемы, которые можно решить, обсудить, вот скажи мне — зачем?! Зачем отказывать в мечте тому, кого любишь? О чем бы он не мечтал?
— Да?
— Да, — кивнула. — Любовь, как и работа, должна быть в радость! Иначе — зачем? Зачем вся это каторга? К человеку, который не разделяет твои мечты — не подстроишься. Только если расстанешься с мечтой. И тут нет вопроса в том, что ради любви надо выбирать и чем-то жертвовать! По крайней мере если речь идет о Сингапуре так уж точно! Тут беда в другом. Просто…когда «половинка» смотрит в другую сторону…
— Половинкам не удержаться вместе, — Наташа подняла на меня полные слез глаза.
— Ну сама подумай! Если человек не в состоянии подняться — и поехать… Даже не в след за тобой — вот эти подвиги тоже не нужны! Зачем они вообще сдались. Почему бы просто не полететь на край света вместе с тобой? Вместе? Потому что хочется быть рядом. Ну какая разница где если вместе? Если…любовь?
— Ты права. Это просто я не такая, как надо…
Я посмотрела на Наташу. Чуть вздернутый носик, брови — две черные ласточки, ямочки на щеках. Глаза… Красивые. Грустные только очень. И такая…злость взяла! Аж кулаки сжались.
Мужчины?! Ау! Сидит на пляже СЧАСТЬЕ — не надо? Никому? Ну и идите лесом тогда…
— Прекрати! С тобой — все в порядке. Более чем. А он… Захочет — вернется. Любит — никуда не денется, поняла? И все на этом!
— Идочка… — Наташа вдуг подскочила, обняла, забормотала какие-то извинения…
— Наташ, ну ты чего?
— Ида, ты… Ты плачешь.
Я поднесла ладони к щекам. И правда — мокрые. Надо же. Я и не заметила.
Какие же мы, женщины, все-таки глупые…
Глава шестнадцатая. Пора домой…
Москва! Как много в этом звуке…
Раскаленный воздух Москвы. Сухой, с «тонким» ароматом бензина, взвесью смога, нотками пота и духов встречающих-провожающих… Красота! Как же я по всему этому соскучилась! Стояла в обнимку с чемоданом на парковке — и не могла надышаться.
Что? Не верите? Сама в шоке…
И с чего это на меня напала такая лирика? Наверное, это все потому, что сказка должна заканчиваться. Иначе к ней можно привыкнуть, и волшебство исчезнет. А еще — за финалом следует возвращение домой! Туда, где тебя любят и ждут.
Например, мама.
И я полезла в сумку, чтобы позвонить и сообщить — самолет приземлился, со мной все в порядке. Но не успела я этого сделать, как меня окликнули и (о, ужас!) попытались перехватить ручку чемодана: