Ну и пусть… пусть!
Глава восьмая. В окошко — день, а радость из окошка
Ночь пролетела, оставшись сладким воспоминанием. За окном вставало солнце, блестела вымытая ночным дождем улица. Никогда не думала, что на новый солнечный день можно так сильно сердиться в душе. Ночь прошла — мы очнулись.
Волшебное шоколадное платье измятой лужицей растеклось на полу, а Кирилл из чувственного принца с болью в трепещущем сердце превратился в чопорного, прагматичного мужчину в дорогом костюме с часами баснословной стоимости. Тоже мне… Ричард Гир! Лицемер… Двуличный… кобель! И надо было корчить из себя Ромео, разыгрывая шекспировские страсти?!
— Ах…Ида! Я не могу… Ах, почему?! Ох, зачем?! Я тебя как увидел, как представил, что тебя кто-то коснется…
Собственник… Получил свое, и теперь — полюбуйтесь! Галстук он завязывает. В полном безмолвии с каменным лицом. Идеально… Даже не глядя на себя в зеркало. И… как? Как у него это получается?! Тренируется он, что ли… Пижон!
Захотелось развернуть его к себе спиной и пройтись щеткой по брюкам. Он же сидел вчера на ступеньках, должно быть, испачкался. Ай-яй-яй… Такой мужчина, и… с грязной пятой точкой. Непорядок.
Но господин Галицкий был сегодня неприступен. По крайней мере, спереди. Так что приставать к нему, с требованием показать мне свой тыл, я не решилась. Еще поймет неправильно.
Я варила кофе. И тоже молчала. Варила, молчала и наблюдала за ним.
Он поджимал губы, что-то беззвучно проговаривал. Хмурился. Видно, что-то в построении его аргументов не билось. И он от этого злился.
Какая прелесть.
Я старательно варила кофе. Если мужчина ушел в себя и явно вернется не скоро — зачем же ему мешать?
Мне-то что… Стою, варю кофе. А он не закипает. Потому что пока на него внимательно смотришь, и караулишь, эта сволочь не закипит ни за что! Вот как только отвлечешься — он сразу зальет плиту. Потому что кофе — это он! Вредный, как весь мужской род…
Шипение… Недовольное, потому что я успеваю. Ароматная, бодрящая, вкусная черная жидкость бежит в белоснежную чашечку из турки. Сколько раз это делаю — столько раз меня это зрелище очаровывает… Главное, чтобы чашечка беленькая была!
Жаль только кормить мужчину (ах, как бы хотелось добавить — моего) нечем.
Совсем.
Я на завтрак запариваю хлопья, добавляю полчайной ложечки меда и несколько орешков. Но даже в моем понимании мужчину подобным не кормят…. Ни ветчины, ни сыра в моем холодильнике нет — чтоб не соблазняться.
Но! Есть вчерашняя пицца!
Я осторожно приоткрыла коробку. Мда… Картина та еще. Руккола подвяла, креветки тоже какие-то грустные.
Блин! Да что ж ему выдать к кофе-то? С сомнением покосилась на отваренную куриную грудку. Вспомнила, что у меня есть пачка диетических хлебцев. И быстро сообразила несколько бутербродов. Украсила листиками салата и поставила все это великолепие на стол.
Кушайте, не обляпайтесь!
Кирилл тяжело вздохнул.
Я начала злиться. Чем он так не доволен? Завтраком? А меня никто не предупреждал, что будут гости. Страдает от любви? А я?! Я что — не страдаю, что ли?!
— Ида, — раздался его голос.
Это было… Так неожиданно — я даже вздрогнула.
— Иди ко мне.
Он протянул руку и привлек меня к себе.
— Ида, — пробормотал он. — Ида…
Вдруг легко поднял, посадил на стол, осторожно взял мои руки в свои.
— Ида. Я тебя прошу, выслушай меня очень внимательно!