Всего за 199 руб. Купить полную версию
— Я работала. — Ева отдергивает руку и бросает на меня сердитый взгляд.
— Еще один банкет?
— Нет. Две смены в пекарне.
— Ужас.
— Да нет… Ничего ужасного. Мне это нравится больше, чем…
— Международные отношения?
— Будь уверен.
— Зачем же ты пошла учиться на эту специальность?
Ну, да… Вопрос на миллион. Знал бы я сам, что там делаю.
— А ты? Мечтаешь стать дипломатом?
— Не то чтобы. На самом деле меня увлекает программирование. Да и вообще все, что связано с компьютерами.
— Так почему же ты пошел совсем по другому пути?
— Мы сейчас о тебе или обо мне говорим? — невольно хмурюсь я.
— А какая разница?
— Да никакой, — подкидываю носком туфли каштан и снова гляжу на Еву: — Так отец хотел.
Не знаю… Почему-то с ней я могу говорить об этом свободно. Я уверен, что Ева меня поймет. И не станет нести бред о том, что мы сами хозяева своей судьбы. Потому что это не так. Мы… зависимы. Мне так и вовсе кажется, что я сам себе не принадлежу. Дерьмовое ощущение. Правда.
— А у меня бабушка, — вздыхает Ева. — Она думает, что учеба на таком престижном факультете — гарантия моей лучшей жизни.
Ну, не знаю. Вполне возможно, бабушка Евы права. Какое будущее ждет, скажем, выпускницу кулинарного техникума?
Почему-то перед глазами всплывают дородные фигуры поварих, работающих в универской столовке. Примеряю этот образ на Еву и морщусь. Уж лучше международные отношения… Так у нее действительно появится шанс. Нет, понятно, что без связей ни о какой дипломатической карьере не может идти и речи, но… Она могла бы устроиться секретарем в какую-нибудь хорошую международную фирму или мелким клерком на государственную службу.
Опускаемся в метро. Смешиваемся с толпой. Беру Еву за руку, чтобы не потерять ее, и зажмуриваюсь на мгновение.
Наверное, мне уже пора привыкнуть к тому, как меня рядом с ней ведет. Но пока не получается. И каждый раз торкает.
Будто обухом по голове.
— Эй! Нам туда!
— Это тебе — туда. А мне в другую сторону.
— Опять работа?
— Угу!
— Постой! Погоди… Мобильник-то у тебя есть?
— Да, но…
— Просто дай мне свой телефон! — оттесняю Еву к стене, чтобы нас не затоптали. Прикрываю ее собственным телом.
Ева нервно сглатывает. Нерешительно стаскивает с плеча потрепанный рюкзачок и достает древний Сименс. Где только откопала такой раритет? Впрочем, вслух я ничего не спрашиваю. Просто забираю трубку из ее рук, быстро вбиваю свой номер и нажимаю на кнопку вызова.