Я качаю головой. Не хочу больше слушать. Не могу.
— Мне пора. — Я поворачиваюсь и иду прочь.
— Черт тебя подери, Лара! — рявкает он. — Давай поговорим.
Я перехожу на бег и спускаюсь с дорожки под сень деревьев, но успеваю услышать его сдавленное проклятье. Я бегу, пока хватает дыхания, но могу поклясться, что чувствую Ноа рядом, словно он бежит следом. Несколько раз я оборачиваюсь, но вокруг никого.
Но все же я чувствую чье-то присутствие. Может, он и следует за мной — Ноа такой, он предпочел бы убедиться, что я в безопасности. Но мне больше не нужна эта защита. Мы теперь чужие.
ГЛАВА 3
Я стараюсь больше не бегать по тем же местам, что обычно, и надеюсь, это поможет мне не столкнуться с Ноа. Он пытается мне дозвониться — я вижу его номер, но не важно, сколько раз он наберет меня, я не отвечу. Мне нечего сказать. Я пытаюсь жить дальше.
— Мэм, очередь сдвинулась.
Я выныриваю из своих мыслей и делаю шаг вперед, стоя в очереди на кассе «Старбакса». Я жду уже минут десять. Кофе для коллег каждое утро — это моя обязанность, так что как минимум полчаса в день я отдаю «Старбаксу» — час пик, ничего не поделать. Я не возражаю; это время я могу посвятить своим мыслям, не опасаясь, что меня потревожат.
— Извините, — бормочу я мужчине позади.
Я оказываюсь у кассы через пять минут.
— Что я могу предложить? — кисло спрашивает парень-продавец. Он, как видно, уже устал от этого долгого дня. Такая тяжелая работа — спрашивать покупателей, чего они хотят?
— Два больших капучино, два больших латте и кофе со льдом.
Он кивает и записывает заказ, и я отхожу прочь, присоединяясь к группке ожидающих. Девушки за стойкой совсем никуда не торопятся, они болтают о выходных, о мужчинах, с которыми встречаются, наслаждаясь беседой, пока покупатели ждут свои напитки.
— Доброе утро, — раздается позади меня голос, и я поворачиваюсь и вижу сидящего сбоку от меня мужчину средних лет.
Я поворачиваю голову вправо-влево, не уверенная в том, что говорит он именно со мной, но быстро понимаю, что смотрит он на меня. Может, он растерян, а может, просто такой дружелюбный. Я не против.
— О, доброе. — Я застенчиво улыбаюсь.
— Неторопливые ребята, да?
Я киваю.
— Да уж.
— Бегаете по утрам?
Я мягко смеюсь.
— Это так очевидно?
Он улыбается. Симпатичный мужчина, светлые волосы, голубые глаза, этакая типичная американская улыбка. Рейчел такой тип мужчин просто сносит крышу.
— Там всегда так тихо, — говорит он почти про себя.
Я улыбаюсь и поворачиваюсь к стойке.
— Вы работаете где-то рядом?
Почему он со мной заговорил? Люди обычно не заводят со мной беседу вот так запросто, потому что я предпочитаю смотреть не вокруг, а только себе под ноги.
— Через дорогу. «Морган и Фрэнсис», адвокатская контора, — бормочу я.
Он кивает.