Я со вздохом отвечаю свое стандартное «Нормально», и откидываюсь на спинку стула, закрывая глаза. На этом — все, и ближайшее время мы снова в тишине, в странном молчании друг пере другом, где оба не решаемся ковырять лишнего. И хотя мне несвойственны все эти сентиментальные штуки, одно я могу признать точно — я не могу не писать ей.
И, кажется, эта единственная такая «багнутая» женщина в моей жизни.
Телефон неожиданно вибрирует снова, что заставляет меня нахмуриться. Я не ожидаю больше ничего от Насти. Вот уже два месяца между нами — только так. Что же там тогда…
Настя: Зачем?
Я сглатываю, видя это сообщение, и хмуро тру бровь. Мне не надо уточнять и задавать глупые вопросы — мне прекрасно известно, о чем она. Но, кажется, Настя решила все же дополнить.
Настя: Зачем ты это делаешь?
Да. Кажется, сегодня «тот самый день», когда все это больше не может продолжаться. Я беру телефон, старательно набирая ответ, и тут же стираю. Что мне сказать ей?
Правду?
Зачем ты это делаешь?
Я и сам не знал. Просто хотел писать ей и знать, что все хорошо. Что она по-прежнему живёт в своём маленьком городке с дочкой, и они вместе собирают камни, чтобы потом вымыть их дома. Как она работает по утрам с кружкой кофе рядом, и сосредоточенно чешет нос, если плохо идёт текст. Мне, как больному, необходимо вдруг стало понимать, что в её мире ничего не рухнуло, когда там громоздко протоптался я своим сорок пятым.
Она ведь такая маленькая, хрупкая… Совсем не боец, к сожалению. Такую не захочется обижать, проверять, терзать… А просто быть рядом. Понимать её бесконечную ванильность и давать обнимать себя даже когда хочется крушить и ломать все вокруг…
Именно поэтому я и оставил её в покое. Я слишком хорошо знал, насколько тяжелый и злобный бываю в жизни, а потому пусть лучше так. Пусть по живому и резко, но зато честно, быстро, без привязанности.
Хотя и вот это наше «общение» совершенно не походит на исцеление и прощание обоих.
Наверно, нужно было написать ей все это, как правду, которую она заслужила. Но вместо всего я просто стираю свое признание, и задаю встречный вопрос:
Максим: Тебе не нравится?
Настя: Мне не очень понятно такое общение. Для чего оно?
Кажется, сегодня девочка настроена серьезно. Что ж, мое уважение за способность рубить ненужные, сухие ветки. А потому я решаю помочь ей, и самостоятельно подкидываю повод:
Максим: Я просто хотел быть вежливым, и знать, как у тебя дела. Но если это проблема…
На этот раз ответа нет непривычно долго, так, что я уже с беспокойством кручу в руках мобильный. Почему она замолчала? Разве не этого ответа ждала, чтоб наконец послать меня к черту?
Когда телефон, наконец, вибрирует, я даже роняю его на столешницу, а затем спешно открываю чат. И вижу всего пару фраз, почему-то отдающие острой болью где-то глубоко в груди.
Настя: Не проблема. Но все-таки, больше не надо.
Ей. Больше. Не надо.
И я на сто процентов понимаю, как же она сейчас права.
Но почему же, блять, эта правота заставляет дышать отрывисто, и искать, где бы вечером напиться?!
Глава 3
Максим
В обычные дни мне легко и просто переключиться на работу, чтобы выкинуть из головы все лишнее. Даже когда мы с Настей еще были «на лайте» — до встречи и любых недопониманий, и ее фото буквально заставляли кипеть кровь — я все равно легко отодвигал мысли о ней в сторону, и делал то, чем горел всегда.
Но не сегодня.
Я снова перечитываю ее последнее сообщение, и убираю телефон. В почте уже парочка входящих мейлов, и надо открыть, прочесть, обработать… Начать подготавливать все к утренней летучке, и включаться в рабочий процесс…
Я устало откидываю голову, и не понимаю, что не так. Мозг отказывается подчиняться — и упорно подсовывает мне воспоминание, где Настино лицо в профиль в машине, губы сжаты, а скулы заострены настолько, что о них можно порезаться.