Глава 1
Боль
Два месяца спустя
Настена
— Как ты?
Слова Алены врываются в голову сквозь мысли и маты грузчиков, что бесперебойно таскают мебель. Два молодых парня за тысячу пополам готовы перетаскать почти всю составляющую моей квартиры в грузовую газель, и при том не жаловаться, а зачем ты это туда положила, а для чего тащишь столько барахла…
Классно, в общем.
Иногда я действительно понимаю, почему некоторые вообще не хотят замуж.
— Масянь?
Я отрываю взгляд от стиральной машины, которая уезжает на день раньше нас с Манюней в новое жилье, и со вздохом убираю с лица вьющиеся волосы. Кажется, я не смогу поверить в переезд, пока мы с дочкой не сядем в самолет — настолько вся картинка пока нереальна.
— Думаешь, нужно тащить все это так далеко? Может, стоило продать, и на месте купить новое…
Подруга скептически оглядывает мое лицо, затем хватает за руку, и ведет в квартиру. Там мы садимся на подоконник полупустой кухни — без холодильника и стола она выглядит такой просторной, что ощущается неуютно.
— Во-первых, ты сама говорила, что тебе на новом месте некогда будет бегать по магазинам. Устроить Машу в садик, прописка, самой выйти на новую работу — пусть уж лучше вещи ждут вас по приезду, чем пустое помещение. А во-вторых…
Она бросает взгляд из кона на улицу, где грузчики пытаются упихнуть диван в оставшееся место грузовой машины. В серо-голубых глазах читается тревога — и мне снова некомфортно, что скоро я покину свою единственную настоящую подругу.
— А во-вторых, я уже который раз спрашиваю тебя о твоем самочувствии, а ты уводишь тему. Может, хватит уже, и ты объяснишь, что происходит?
На ее словах я вцепляюсь пальцами в телефон, который всегда со мной, и пытаюсь не дрожать. Бесполезно что-либо скрывать от Алены — она слишком хорошо знает, когда я нервничаю. Ведь именно она была рядом во время развода, а затем тогда, когда я разбитая вернулась с той встречи…
Разбитая?
А сейчас я какая?
Я вспоминаю, как держалась первую неделю, нарочно не отдавая Марусю в садик, и занимаясь чем угодно, только чтобы занять мысли и руки. Бесконечные прогулки, работа на износ, каждый вечер с подругой, которая нутром понимала, насколько сильно я опять вляпалась… И все ради того, чтобы ночью как дурочке уставиться в телефон, и смотреть на зеленый значок «онлайн» слипающимися глазами.
Это — единственное, что давало понять — он жив и с ним все в порядке. А еще так я могла просто повторять себе, что он не пишет, потому что не хочет мне писать. И в эти моменты моя слабая гордость вытягивала шею, и давала сил самой не начать набирать сообщение.
Чтобы в следующую ночь все повторилось снова.
Один раз я так долго смотрела на его значок "онлайн" в мессенджере, что увидела, как он начал мне печатать.
Мне.
Печатать.
От неожиданности и страха я роняю телефон, и быстро закрываю лицо руками.
Нет.
Не смогу.
Не нужно.
Если я сейчас открою глаза, и обнаружу, что мне это просто привиделось — то что-то важное в груди разорвется на месте.
Сердце?