Не знаешь, как себя вести — веди в соответствии с ситуацией. И пусть две модно одетые подружки смотрят на тебя, как на неопознанное явление, свою часть «вежливости» я выполнила — и теперь преспокойно сажусь ужинать.
— Привет, — спустя какое-то время откликается брюнетка, — я Дарьяна Малкин. А это у тебя стиль такой?
Вопрос выдергивает от изучения овощей на пару, поданных вместе с кусочком рыбы. Ужасно хочется есть, просто до умопомрачения пахнет свежей едой, но я скорее помру от голода, чем позволю себе при всех наброситься на ужин.
— В смысле?
— Ну, бомж-стайл типа?
— Дарьяна! — шипит сидящая рядом блондинка, избегая на меня смотреть, и сверля взглядом любопытную девушку.
— Бомж-что? — туплю я, подсознательно чувствуя, что меня не пытаются обидеть таким странным вопросом.
— Ну, твои джинсы! Они же просто… Чума! Где ты такие купила?!
Я перевожу взгляд на свои колени, где потертая светлая ткань с двумя аккуратными заплатами (в одном месте была дыра, а в другом — не отстирывающееся пятно) плотно облегали мои ноги. У меня ушло около четырех часов, чтобы на старой советской машинке придать штанам нечто носибельное. И, глядя на загоревшуюся Дарьяну, так и подмывало назвать какой-нибудь известный лейбл, но где-то в глубине души было понимание — врать не стоит.
— Сама сшила, — без подробностей признаюсь я, осторожно беря в руки вилку.
— Серьезно? — поворачивается ко мне уже вторая девушка, с подозрением заглядывая под стол.
Господи, они что, вообще есть не хотят?!
Я сглатываю подступившую слюну, и очень дружелюбно киваю в ответ.
— Конечно. Хочешь, можем и твои переделать в что-нибудь подобное?
Кажется, предложение слишком поспешное, потому что девушки удивленно моргают, а я уже мысленно стучу себе по голове за неуемный язык. Но проходит секунду тридцать, и Дарьяна радостно хлопает в ладоши, кивая на мои слова:
— Супер, давай!
— Дарьяна! Тебя отец убьет! — закатывает глаза ее подружка. Затем смотрит на меня еще одним оценивающим взглядом, и, наконец, представляется, — меня зовут Кимберли Штат. И мне новых джинс не нужно.
— Без проблем, — пожимаю плечами, прицеливаясь вилкой в брокколи.
— Но парочку футболок переделать можно. Сможешь?
— Если найдем швейную машинку — научу тебя, — с нажимом на последнюю фразу отвечаю я, потому что вот это «Сможешь» мне не нравится.
— Найдем, — опять спустя короткую паузу кивает Кимберли, так, будто для нее это вообще не проблема.
Я облегченно выдыхаю, и, наконец, накалываю на вилку зеленый овощ.
— А ты откуда, Элли? — подается вперед Дарьяна, и я внутренне вою от голодных спазмов в животе.
— Из маленького городка, вы о таком и не слышали, — туманно отвечаю, и тут же «зеркалю» вопрос обратно, — а вы?
Дарьяна уже открывает рот, чтобы, кажется, начать длинный рассказ об их жизни до школы, как неожиданно замолкает, и смотрит куда-то за мои плечи.
— Студентки, — слышу знакомый голос, и до боли в пальцах стискиваю вилку, — столовая предназначена для приема пищи, а для болтовни есть общая гостиная. Все ясно?
— Да, профессор… — Дарьяна запинается, и я тут же прихожу на помощь, вспоминая себя пару часов назад.
— Эрон.
— Профессор Эрон, — с облегчением заканчивает брюнетка, посылая мне благодарный взгляд, — на самом деле, мы уже закончили ужин.
Что?! Да вы даже не прикоснулись к своим порциям!