— Генри ты все еще там? — а вот и Петра. Вспомнила, что может общаться так?
— Да рыжая, я чутка застрял.
— А там, это хоть где? — беспокоиться, но и интерес слышен, раньше оттенков эмоций было не разобрать, учится.
— О, я в пустыне Нью-Мексико! И я тут застрял! — повторяюсь.
— Что-то случилось? — беспокойства стало больше.
— Ну как тебе сказать, я умудрился поднять молот бога. Я дурак.
— Это же хорошо, да?
— Нет. Я не могу от него избавиться, он меня теперь преследует. — я добавил в сообщение недовольство и досаду.
— И ты там на долго?
— Да не думаю, вот придумаю как его спихнуть бывшей владелице и все будет в ажуре. Правда я ее еще не нашел, но тут город маленький думаю пересечемся быстро. Меня тут теперь в лицо знает минимум треть местных, и довезли меня сюда местные. Как скоро меня найдет богиня? Это риторический вопрос если что.
— Понятно. Будь осторожен.
— Не стоит беспокоиться.
На этом разговор и закончился, а я стал пробовать пирог. А не плохо. Надо узнать из чего он. Вон и Обжоре нравиться.
— Заноза, ты как? Домой или со мной пока?
— А ты мне еще пирога купишь? — и как в тебя это все влезает? Вопрос риторический, я знаю как.
— Куплю. — куда я денусь? Сложно воспринимать эту жалобную моську, как злобного демона, а надо. Эх… Но да, куплю.
— Тогда я с тобой. — А радости то сколько. Переигрывает.
Вот так и сидели.
О, появился наблюдатель номер два. Этот видимо из Асгарда. Чую магию. Но вот источник найти не могу. Ну и черт с ним.
— Еще чаю с пирогом. А еще, не расскажете рецепт пирога? — и знаете? Мне рассказали, и даже показали. Мне точно нравиться это место!
Вот я достаю готовый пирог, (Который кстати полностью оплатил! Да получился, не обманули с рецептом. Еще и помогли приготовить.) как в кафе залетела блондинка, вид дикий, ноздри расширяются, пыхтит. Глаза вообще голубые, но сейчас скорее красные. Телосложение спортивное, приличная красивая подтянутая грудь. Черт, не хуже Эммы. А это футболка в обтяжку и шорты. Ммм.
Ну и сразу с порога.
— Где мой молот! — Зазвучал ее грозный рев. Нашлась.
И тут я из кухни выхожу. С пирогом. И молотом под мышкой. Ну, а куда мне его еще пихнуть?
Блондинка стоит и глаза такие квадратные. Ну, а я что? Я понес пирог к себе за столик.
— Пошли чай попьем. — и ее позвал. Отмерла.
— Отдай МОЙ молот! — а сколько ярости и не скрываемой угрозы в голосе. Пфф. Нужен он мне больно.
— Забирай. — молот падает из под мышки, на пол. Я иду дальше.
Сажусь за стол, она еще не успела подойти к нему, так как смотрела на него словно, на явление творца. Вот походит собирается взять, а он опять полетел мне в руку. Черт. Не думать о молоте!
— Извини. Как это выключить? Он достал! — глаза у нее стали еще больше.