Яркая зеленоглазая девушка с копной тёмно-рыжих волос, покраснев от возмущения, вскочила с места и набросилась на поэта:
— Это не стихи! Это зелёная тоска убогого графомана! Нам не нужны такие упаднические вирши! Поэт должен рассказывать о покорении звёзд, романтике дальних странствий, силе человеческого духа!
Выпалив эту тираду на одном дыхании, девушка села и нервно отхлебнула из стакана.
— Точно, ерунда какая-то! — подтвердил атлетически сложенный парень, сидящий рядом с рыжей. — Зачем писать о тоске, разве нет других эмоций? Стремление, радость, забота о ближнем, любовь…
Высказавшись, он покосился на зеленоглазую соседку. Остальные посетители возбуждённо загалдели, на все лады обхаивая стишки длинноволосого. Тот попытался дочитать свой опус, почти целиком состоящий из слов «печаль», «грусть», «отчаяние» и их производных, но его уже никто не слушал.
— Таким как ты, Ант, нужно не стихи писать, а в откатилку сходить. Откатиться подальше в детство и научиться чему-нибудь полезному, — безапелляционно заявила рыжая. — Пошли, ребята!
Она порывисто встала, едва не опрокинув стул. За ней немедленно поднялся атлет. Парочка направилась к выходу, туда же потянулись прочие посетители. Длинноволосый Ант на разгоне прочёл ещё пару тоскливых четверостиший, но, заметив, что кафе опустело, замолк, обречённо плюхнулся на стул и машинально глотнул из ближайшего стакана.
Я подтолкнул Виталика под столом ногой, мол, смотри как дилапер работает и учись, поднялся и подошёл к поэту. Он поглядел на меня взглядом побитой собаки, чем ещё сильнее порадовал.
— Замечательные стихи! — сказал я как можно проникновеннее.
— Тебе правда нравится? — спросил он с надеждой, встрепенувшись.
— Не то слово! — восхищённо произнёс я. — Твои стихи — это новая веха в поэзии.
— А они не понимают! — дрожащим голосом пожаловался длинноволосый, кивнув вслед уходящим. — Говорят, что тоска зелёная…
— Беда всех гениев, — заверил я поэта. — Твои стихи поймут лет через сто.
— Через сто лет я уже умру, — резонно заметил Ант. — И не знаю, оживит меня кто-нибудь из потомков или нет.
Ну конечно, как я мог забыть! Подобным «гениям» нужна слава здесь и сейчас.
— Печататься не пробовал? — сочувственно спросил я поэта.
Видимо, я брякнул что-то не то. Ант подозрительно глянул на меня и спросил, нахмурившись:
— Забредыш, что ли?
— В некотором роде, — ответил я туманно, не вдаваясь в подробности.
— А в вашем мире есть поэты? — поинтересовался Ант довольно равнодушно.
Естественно, подобные непризнанные гении считают поэтами только себя. А остальные так, бумагомараки.
— Конечно, — горячо заверил я. — В нашем мире умеют ценить таланты.
Поэт тут же оглянулся и нехорошо оживился.
— Может, перепухнем ко мне и поговорим? — предложил он.
— Я не один, — предупредил я, указывая на одиноко сидящего стажёра. — С товарищем. Он тоже ценитель хороших стихов.
Ант с сомнением поглядел на Виталика. Тот, вслушиваясь в наш разговор, постарался принять вид ценителя поэзии, что у него получилось не очень правдоподобно. Поэт, подмигнув нам, растворился в воздухе. Мы с новичком молча смотрели друг на друга, не зная, что предпринять, пока длинноволосый не появился снова.
— Чего вы не перепухаете? — сердито спросил он.
— Не перепухается что-то…
— Перепухальника нет?
Я виновато развёл руками.