— Валентин? Ты? Что за маскарад? Вика, отбой. Это свои. Вроде как бы…
— Ну, попросили проследить за вами скрытно. Глеб попросил. За что ты собачек-то, гад такой!
— Ладно, не причитай. Самому тошно. Что здесь в округе живого есть? Нам бы бензину купить — и мы свалим в Москву.
— Обломайтесь. Москвы не будет.
— Если можно, подробнее, — напряглась Вика.
— Святоши мосты подорвали. Так что отсюда на запад, ребята, ходу уже нет. Можно мне присесть в тепле - и кофею, если можно? Расскажу, что знаю.
— Гоча! Капуччино гостю, — распорядилась Вика, опуская ружьё и проводя пленного в дом.
— В общем, это капут, товарищи, — объяснял Валентин, жадно прихлёбывая из кружки. — Медведяев же ещё при власти пытался их взять — они у него дочку испортили. Вся ментовка тогда на уши встала — а из Москвы сказали:
— Нишкни! Нацпроект секретный. Ну, мы и нишкнули. Служба, ёлы!
— Что за святой проект? Сектанты эти, извращенцы? Отец Пидор?
— Пёдор. Тварь ещё та. Детей ворует и портит, гнида. Три года уже, как в старом обкомовском профилактории окопался. На наркоту подсаживает, а потом пацанам титьки пришивает, а девкам — члены. Говорит, не для потомства надо трахаться, а типа ради универсальной энергии. Концом света всё грозится. Крестьяне сперва жечь пробовали — а потом многие и сами повелись, сейчас детишек ему продают за бабосы. Жрать-пить-то хоцца…
— Кто за ними, знаешь? — Антону стало от такой информации интересно уже чисто профессионально.
— Кремль. Говорят, сам Сырков. И на Западе кто-то тоже, но это не по нашему профилю. А сейчас они мосты рвут. Видимо, приказ получили. Слышали взрывы утром? Это они, падлы, стараются, хотя нам велено всё списывать на прибалтов. Ну, на этих, на фундаменталистов.
— На «Аллахс Акбарс»? — Вика что-то слышала на своём ТВ про прибалтийский талибан, но тогда только посмеялись.
— Да, не так уж и глупо, я думаю… — осмелился подать голос Махач.
— Думать тебя просили, — хлюпнул кофеем Валентин, — Назавтра с утра вообще они собираются сжечь ведьму на костре. Заказ хозяйский — ну, там, типа показать, как здесь всё погано.
— Они что — будут сжигать куклу? Кострома, вроде чучела Петина, то ли?
— Как бы не чучело. Завтра по решению Особой тройки Всероссийского общества святых будет предана огню за святотатство ведьма — госпожа Агнесса, выявленная прислужница Сатаны, — огласил по замусоленной бумажке Валентин, — На базарной площади села Дворища. Утром, в восемь нуль-нуль. Вход свободный…
— А что такое Источник вечного наслаждения, дед? — Анькины яркие глаза отражались в сполохах костра, как будто у малолетней ведьмочки.
— Мала ещё про Источник знать. Кушай лучше яблоко, и Ванюшке другое оставь.
— Деда, а чего ты Ваньку меньше любишь? Меня не трогаешь, а ему то плюху, то поджопник… Потому что негр?
— Потому что заткнись. И не подписывался я никого любить в натуре. Не моя тема. Спи, вообще.
— Деда, ты хороший.
— Нормальный. Ты знаешь, час который? Утром — наезд, а ты тут с гнилым базаром липнешь. Любишь — не любишь. Спать!
Анюте все равно спалось урывками. Ночью снилась мама, сгоревшая год назад стюардессой в самолёте. Потом Ванька снился, брат, негр. Он вообще родителей плохо помнил — детдомовский, из беглых. Дедушка Буржуй не снился. Чего сниться ему — всё равно утром разбудит и строить начнёт. Строгий такой, а всё равно он лучше всех…
— Анька, подъём! — шёпот Ивана оборвал девичью дрёму. — Я воды в бак натаскаю, а ты давай там насчёт завтрака пошурши — яйки, млеко — сама в курсе.
— Ты генератор проверь ещё раз, Вань. И ружья тоже там…
— Ссышь?
— Ссу, Вань. Мы ж на людях ни разу ещё не проверяли…
— А мне, Ань, похер. Правда. Это ж пидормоты, садюги. Если не мы их, то завтра они вообще всех сожгут или уродами сделают…