— Думала, наблюдала — подсознательно. Копилось все понемножку, а потом и созрела мысль. А что во сне — никакой мистики. Дмитрий Иванович Менделеев тоже свое открытие во сне сделал.
— А секрет потайного ящика стола?
— Это проще простого. В моем столе потайных ящиков тоже немало. Принцип, собственно, один.
— Допустим. Оставим пока сны в стороне. Но сам волхв Дорошка… Где вы с ним встречаетесь?
— Встречаюсь? Я и видела-то его однажды.
— Расскажите об этом.
— А и рассказывать особенно нечего. Я и еще несколько… эээ… обитательниц Кремля ходили в галерею Третьякова. Мы должны были решить, какие картины не представляют особой ценности для пролетариата. Освободить зал для нашего нового художника Соколова.
— А почему вы?
— А почему нет?
— Действительно…
— У входа к нам подошел человек. Одет просто, даже слишком. Худая обувь, худая одежда. Нет, не так: одежда обычная, но для мая, в лучшем случае — для апреля. А сейчас даже смотреть на него было холодно. А лицо… Знаете, типичное лицо провинциального трагика средних лет, из тех, что и пьесы сами пишут, и в режиссуре подвизаются, и поэмки в журналы посылают — и в лучшем случае успех четвертой звездной величины. Непризнанные таланты.
— Он к вам подошел?
— Нет. Да и не смог бы — охрана бы не пустила. С нами было пять человек кремлевских. Он издалека нам прокричал. Вернее, продекламировал, словно актер. «Вам жить среди рубиновых созвездий, лишь я спасу вас, бедных, от возмездья, ведет к спасению нелегкая дорожка, во снах ее покажет волхв Дорошка».
— Вы запомнили?
— Мне не трудно запомнить тридцать пятизначных чисел кряду. Но дело не в этом. Запомнили все, даже Леночка Шмелева, неспособная выучить Интернационал дальше первой строчки.
— Когда это произошло?
— Пять дней назад, 13 марта.
— Хорошо. Значит, прочитал этот человек свое заклинание, и что дальше?
— Ничего. Скрылся в толпе.
— Кремлевские его не преследовала?
— Кремлевские нас охраняли. Ловить безумных артистов — еще чего.
— Вы думаете, это был безумный артист?