– Извини, Анн… Энни, я не хотел тебя обидеть.
– Я не обижаюсь. А ты действительно хочешь меня?
– Если честно, то не отказался бы.
– Почему?
– Ты очень привлекательная женщина.
– И этого для тебя достаточно?
– Обычно для мужчины этого более чем достаточно. Особенно, если он свободен.
– А ты свободен?
– Уже два года.
– Я имею в виду не формальные обязательства, налагаемые браком.
– Тогда… тогда не знаю.
– Ты всё ещё любишь мать Рашели?
– Может, люблю. А может, и нет. Не уверен. Любовь вообще странная штука. Я ведь любил и свою первую жену, однако развёлся с ней. С Ритой тоже… – Я с опозданием прикусил язык. – Прости, что напомнил об этом.
Анн-Мари перевернулась набок, спиной ко мне.
– Ничего, – глухо ответила она. – Всё уже в прошлом. В далёком прошлом. Хотя… Впрочем, не важно.
– Ты до сих пор любишь Арчибальда?
Несколько секунд она молчала.
– Отвечу твоими же словами: может, да, а может, и нет, не уверена. Ты прав – любовь действительно странная штука. Когда я думаю о нём, то чувствую, что ненавижу его. И всё же… Понимаешь, после него у меня не было ни одного мужчины. Ни единого. Целых семь лет. Это ужасно, невыносимо – но я ничего не могу с собой поделать.
Мы замолчали. Я не знал, что ответить на этот отчаянный крик души. Любые слова тут были бессильны.
Через несколько долгих минут Анн-Мари произнесла:
– Ну ладно, пора спать. Спокойной ночи, Стив.
– Спокойной ночи, Энни, – ответил я.