— В этом деле. Говорят, в этих резервациях творятся страшные вещи. А моих подзащитных отправят именно туда.
— Всех?
— Всех. Отдельно, разумеется. Апартеид соблюдается и там. Говорят, в них больше двух лет никто не выдерживает.
— И много таких резерваций?
— Кажется, четыре. Одна для белых, остальные — для африканцев. Это форменные лагеря смерти, если не хуже.
— Что может быть хуже?
— Не знаю, но, по-видимому, может быть и хуже.
— Так что тебе от меня нужно?
— Теперь ничего. Я думал, ты знаешь.
— Не знаю.
— Да, я вижу. Ну, я пойду,
— Погоди, пока немного спадет жара. Или ты спешишь?
— Куда мне спешить? Если бы ты знал, как мне хотелось спасти Брайтона!
— Он сам виноват. А черных тебе не жалко?
— Жалко, конечно… Знаешь, мы все здесь немного расисты в душе. Даже самые левые. Только не все отдают себе в этом отчет.
— Я не расист.
— У тебя есть друзья среди негров?
— Нет. Но это ничего не значит. Просто я бываю в таких кругах…
— Ладно. — Он лениво махнул рукой. — Не оправдывайся. Я же тебя не обвиняю. Я и сам такой. Ты видел моих присяжных?
— Да, что и говорить, бронированные ребята, один к одному.
— Брайтон, конечно, сам виноват. До тех пор пока он не раскрыл рот, они были настроены к нему снисходительно.
— А Брайтон не такой, как мы! Он, наверное, полностью свободен от всяких предрассудков.