— И что… — Тим переступил с ноги на ногу. — Мне что… их прямо так и брать?
— Угу, — кивнул дядя и, пожелав счастливого пути, утерял к племяннику всякий интерес, подсел к компьютеру и углубился в Интернет.
Всё ещё в прибалделом состоянии Тим вернулся к ребятам. Олег, уже сидя в седле, рассматривал заречные дали. Бес бурно прощался с Веркой Незнамовой, своей девчонкой (про себя Тим думал, не рано ли ему — в одиннадцать-то лет! — и ей — в десять! — мыслить такими категориями) и в результате оказался в седле последним, передав револьверы ребятам. Те не стали подпоясываться, закрепили ремни на сёдлах.
— Ну всё, поехали, — Олег несколько раз толкнул Карьера пятками.
— Слушай, — Тимка разобрал поводья. — А всё-таки — куда едем-то?
— Да много куда, — ответил тот, уже с конского хода поворачиваясь. — Но первым делом — в Христофоровку. Давай за мной…
…За огнём Перуна свернули налево. Тимка никак не мог привыкнуть к тому, что этот огонь поддерживают постоянно и всерьёз, не для игры и не для шутки, но это было так — пламя горело всегда. Тропинка увела вниз, сделала поворот и влилась в относительно наезженную дорогу, свернувшую в лес, под наглухо сомкнувшиеся кроны деревьев. Тут опять шёл явный подъём, и Тимка вспомнил слова лётчика дяди Аркаши: "Тут вся земля, как сморщенная скатерть…" Похоже. Сопка за сопкой, лес переливами, как… как море. Избитый эпитет, блин, но правильный. И ни на чём, кроме коня, тут не проедешь — ну, разве что на одиннадцатом номере, на своих двоих… Никакой вездеход тут не пройдёт, бесполезняк.
И всё-таки странно ездить верхом. Никогда не чувствуешь себя одиноким, ходят под седлом могучие мышцы, конь пофыркивает — качайся себе в вышине. Скучно? Медленно? Да нет, не так… Скучно — если не уметь глядеть по сторонам. Медленно — если привык спешить за ненужным… Опа, откуда у меня эти мысли?! Впереди ритмично покачивалась обтянутая кожей спина Зимы, ходил круп Карьера с ритмично машущим хвостом, расчёсанным волосок к волоску. Бес сзади насвистывал, передразнивая какую-то пичугу в кроне кедров.
И вообще всё хорошо. Тимка именно так и подумал и сообразил, что это правда — хорошо. И, едва он об этом подумал — как раздался голос Олега.
Зима и правда здоров пел, не врал, когда говорил про записанный диск. Кстати, сперва Тимка аж обалдел, когда услышал, что и как в Светлояре поют — тут пели народные песни, которые у любого знакомого Вальки вызвали бы неприличный гогот и приколы. Сперва он и сам почти так же отреагировал (не вслух, правда), но… только до того момента, когда дал себе труд вслушаться…
— Ясный сокол на снегу Одинокий, как и я… — звучно выводил Олег, подбоченившись в седле, и Тимка даже сморгнул, чтобы пропало излишнее очарование картиной — словно из исторической книжки:
— Перед вами я в долгу,
Мои верные друзья…
Может быть, потому что то, о чём пелось в этих песнях, можно было себе представить — и в этих картинах была какая-то загадка, тайна, красота. И Тим признавался себе, что ничего подобного не могло произойти с тем, что он слушал раньше. Любовь?. В текстах, под которые он прыгал на дискотеках, о любви было на каждом слове. Но сейчас ему вспомнилось, как пела один раз за работой Милка Тишкова, девчонка Найдёна:
Он вздрогнул — Олег пел, и эта картина отчётливо вставала перед глазами:
— и ещё раз, взлетев голосом на кАкую-то недосягаемую высоту:
1. Текст песни — группы «Любэ».
А может быть, подумал Тимка, такие песни понравились бы многим, если бы их почаще пели и — как это? — пропагандировали? Ведь красиво же! Степь… Луна светит, снег синий — и след волка на краю обрыва. И — никого нигде, только одинокий всадник… Жутко — и красиво…
Олег допел, оглянулся ловким движением и крикнул:
— и Бес поддержал с энтузиазмом:
— и они рассыпали песню на два голоса:
А Тимка покачивался в седле, улыбался и шёпотом подпевал врезающийся в память рефрен — с перекатами, как здешние леса на сопках — и думал, до чего всё хорошо начинается…