Вот потому и дрогнул его голос…
Вот Бриген Марк начал читать длинную, торжественную, ему самому ненужную речь, а Творимир напряженно глядел на опустевший подоконник, и думал: «Признаться? Остаться?..» – взгляд его метнулся в окно: в серое небо вздымалась бетонная гора небоскреба, и даже с трудом пробивающееся, блеклое солнце казалось незначительным рядом с этой громадой… «Здесь я несчастен. Вернуться, чтобы влачить жалкое существование?.. Нет – уж лучше в неизвестность! А что касается галлюцинации… Все из–за перенапряжения. Все пройдет».
* * *
Вскоре Творимир Бруно выяснил, что психический недуг не только не проходит, но и развивается. Впрочем, это «скоро», было «скорым» только для него и для его товарищей по кораблю – для вселенной миновало пятьсот миллионов лет.
Пятьсот миллионов лет… Творимир даже ничего не почувствовал. Уселся в белоснежное кресло, в такой же белоснежной каюте. Сверху наплыл стеклянный колпак – продержался так с минуту, и снова задвинулся в потолок. Вот и все путешествие – никакого шума, никаких перегрузок. Пятьсот миллионов лет – световых и обычных, спокойно, без всякой бравады безвозвратно растаяли в прошлом.
Красивый женский голос промурлыкал по всему кораблю:
– Переход прошел успешно. Капитан просит всех собраться в переходном отсеке.
Вот и переходной отсек – помещение, как и весь корабль чистейшее, просторное. Деловито суетились роботы – перетаскивали пожитки: оружие, провизию, приборы. Люди уже собрались – некоторые отмалчивались, но большая часть возбужденно переговаривалась, обсуждала, что вот, мол, они залетели так далеко, как никто не залетал.
Вошел Бриген Марк – как и все, возбужденный, раскрасневшийся, встряхнул своими седыми волосами, и крикнул чуть громче, нежели обычно:
– Обзорный экран!
– Исполняю, капитан, – мурлыкнул женский голос.
Одна стена пошла рябью, затем распахнулась в обзорное окно. Освещенная местным солнцем планета занимала большую часть вида. Синь морей и океанов, зеленоватые, желтые и бурые континенты и острова – все цвета яркие, сочные. Взгляд искал чего–то эдакого, невиданного, но не находил – самая обычная, не отравленная цивилизацией планета.
Вот и выстроенная первыми зондами станция: неказистая тридцатикилометровая коробка, от которой вниз в атмосферу уходили, кажущиеся совсем тонкими подпорки (однако подпорки были выполнены из того же сплава, что и корпуса космических кораблей, что позволяло надеяться на их надежность). Станция–коробка споро приближалась, приветственно подмигивала красными огоньками на посадочном блоке…
Как и полагалось, без всяких толчков произошла состыковка. Через мгновенье переходная дверь отскочила в сторону, и в помещение вскочил маленький, лысый человечек с необычайно развитым черепом. Этим самым черепом он треснулся об пол – перестарался в низком поклоне. Распрямился, улыбнулся белыми ниточками губ, стремительно проговорил:
– А так положено встречать гостей на этой планетке. Хмм–м, а, между прочим, вы придумали для нее название? – спросил он у Бригена Марка.
– Черт! – Бриген потер лоб.
И тут маленький человечек побледнел:
– Тише – не поминайте здесь Черта…
– А что?..
Но тут из глубин станции пришел могучий вопль – словно сотня громов разом ударила. Люди замерли – только роботы невозмутимо продолжали свою работу – все перетаскивали, перетаскивали…
У маленького человечка выступил на лбу пот, но он тут же его смахнул:
– При них черта лучше не упоминать…