— Праздник. Все гуляют.
— Праздник? — апатично спросил Карпов. — То-то я смотрю…
— Праздник, — повторил Валера. — Ты не в курсе?
— Да, не в курсе! — взорвался Олег. — Что празднуем-то? Апокалипсис?
— Ну, зачем так мрачно? Просто…
— Просто? Что просто? — Карпов схватил Валеру за грудки и встряхнул. Тот даже не попытался высвободиться, и Олег начал его раскачивать, как обильно родившую яблоню. — Все у вас просто! Где праздник, где? На улице?! По-твоему, это праздник? Слушай, ты ведь еще вчера был в порядке. Что случилось? Что они с тобой сделали?
— Пойдем.
В Валерином голосе послышалась железная уверенность в том, что все происходящее — хорошо и правильно.
— Ты… меня отведешь? — спросил Олег, не отпуская его пиджака.
— Да. Я тебя отведу.
«Чему быть, того не миновать, — бессильно подумал Карпов. — Все равно мне не выжить в этом городе».
Он ощутил, как остатки воли покидают его, заставляя кулаки разжиматься, а ноги — плестись вслед за Валерой.
Через некоторое время они подошли к дому культуры со знакомой статуей. Лопата была облеплена снегом, а безликий рабочий выглядел особенно изможденным, будто весь день убирал улицу.
— В подвал? Или вы уже не прячетесь?
— «Вы»? — хмыкнул Валера, но больше ничего не сказал.
В зале на пятьсот мест было пусто, тепло и покойно.
— Ну? — с нетерпением выдохнул Карпов. — Где?
— На сцене.
Олег взбежал по высоким ступенькам, но там тоже ничего не было.
— Ты ожидал увидеть что-то другое? — спросил Валера.
Да, он ожидал. Кресло с кожаными захватами, передвижной столик со шприцами и ампулами, на худой конец — таблетку. Тем не менее он был уверен, что его привели именно в святая святых, в то самое место, где здоровый становится больным.
— Смотри под ноги! — предупредил Валера.