— Плохо? — понимающе спросил Сашка.
Игорь отметил, как при этом изменился тон фельдшера. Кивнул.
— Хочешь, врача позову? У вас блатная палата свободна, положим тебя, прокапаем…
Игорь покачал головой. Ему расхотелось лечиться.
— Да нет, так-то все нормально, только спать плохо, стал, — соврал он.
— Это мы запросто, — нарочито бодро сказал Сашка.
Он принес из процедурной две пластинки аминазина в драже. Сунул Игорю:
— Вот. Пей по одной, перед сном. И учти, он давление сильно понижает.
— Спасибо.
Игорь собрался уходить, Сашка придержал его за рукав:
— Уверен, что врача не надо? А то глянь. — Сашка подтащил его к каталке, на которой, накрытое простыней с головой, лежало тело. Сдернул ткань, показал лицо, покрытое коростой. — Сегодня умер. Белая горячка. Молодой мужик совсем, двадцать девять лет. Ты подумай — оно тебе надо, такой смертью подыхать?
Игорь, уловив знакомые позывы, метнулся к рукомойнику в холле. Его вырвало.
Прополоскал рот, хрипло буркнул:
— Извини, водка паленая была. Меня с нее глючит. На жмуриков смотреть не могу, они мне даже дома мерещатся.
— В смысле — мерещатся?
— Ну, захожу домой с бухлом — а у меня в койке дохлая блондинка. Заметь — не настоящая.
— Крашеная?
— Да не в том смысле… Кукла, Я ее, главное дело, на кухню вынес, под стол запихнул, просыпаюсь — а она рядом, под одним одеялом со мной! Я подорвался — и на работу…
— А она тебя уже в морге ждет, — подсказал Сашка. Игоря передернуло.
— Нет. Но точно такую же вечером из реанимации привезли. Только не резиновую, а натуральную. Все, блин, я завтра точно уволюсь.
— И куда пойдешь? Игорь, не дури. Работу бросить никогда не поздно, а ты пойди, устройся.
— Да я, как бы тебе сказать, без проблем… У меня ж высшее, я юрист вообще-то. Сашка несколько секунд молча смотрел на него.