— Куртка черная, а шлем — не могу вспомнить, вроде бы желтый… Или что–то между желтым или оранжевым…
— Они спокойно разговаривали? Или из–за чего–нибудь ссорились?
— Да вроде говорили спокойно… Если бы ругались, я бы заметил.
— А дальше что было?
— Ничего, я ушел…
Димов задал еще несколько вопросов, но очевидно было, что след никуда не вел.
Капитан понял, что нужно прекратить допрос, а то парень начнет фантазировать.
Они остались одни с начальником в душной комнате — недовольные и подавленные.
Допрос, несомненно, прояснил некоторые обстоятельства, но ничего существенного не дал. Абсурдность убийства становилась все более и более очевидной. А поскольку фактически так не могло быть, то выходило, что до истины еще очень далеко. Димов простился с начальником отдела и в дурном настроении вышел на улицу. Проклятый день никак не кончался, а он знал немногим больше, чем в начале дела. Что бы еще сегодня предпринять? Может, поговорить с вокзальным буфетчиком?
Буфет был закрыт, но Димов все же нашел буфетчика в задней комнатке около кухни.
Оказалось, что он из Софии, утром приезжает на работу, а вечером уезжает. На чем? У него мотоцикл. Моторизованный буфетчик, как следовало ожидать, был крупным толстым мужчиной с отеками под глазами. Он неохотно поднялся с короткого, как сундук, дивана, показывая, что понимает, с кем имеет дело. Он не спеша, с угрюмым видом прочел служебное удостоверение, потом уставился пустыми глазами в лицо капитана.
— Чем могу служить?
Димов сразу понял, что натолкнулся на непреодолимую преграду.
— Вы знаете Евтима Дыбева?
— Не знаю, — безразлично ответил буфетчик. Димов показал ему удостоверение убитого.
— Посмотрите получше на карточку. Не может быть, чтобы вы его не видели…
— Я его не видел, — ответил буфетчик, даже не взглянув на фотографию.
— Не пожалеть бы вам потом о своих словах… Он часто заходил к вам.
— Может, и заходил, но я больше смотрю на стаканы и деньги, нет у меня времени разглядывать каждого клиента.
— Убитый не так уж много пил, — сухо сказал Димов. — Жаль, что мы не понимаем друг друга…
Буфетчик молчал с ледяным выражением лица.
— У вас есть шлем для езды на мотоцикле? — снова спросил Димов.