– А ты пойдешь? – в конце концов спросил я.
– Естественно. – Он пожал плечами и передвинулся к зеркалу, не поднимаясь из кресла.
– Что наденешь? – спросил я.
– Что обычно, – ответил он, уставившись в свое отражение.
Самовлюбленный сучонок.
– Да неужто?
Я оглядел комнату. Не знаю, чего я искал. Хотелось выпить. Я подошел к проигрывателю, осмотрел его.
Рядом с колонкой было полбутылки «Бекса». Я присел обратно на кровать. Он поднялся.
– Я пойду.
– Куда? – спросил я и небрежно хлебнул. Пиво было теплым и выдохшимся, я скорчил гримасу, но все равно выпил.
– Позанимаюсь в ночном зале, – ответил он. Самовлюбленный бздунишка.
Он пошел к двери, и тут я заорал:
– Я не хочу ехать в Бостон на выходные! Не хочу видеть свою мать. Не хочу видеть Джаредов, – (хотя, наверное, мне хотелось увидеться с Ричардом), – и Ричарда из «Сары Лоренс» не хочу видеть, – (это в надежде вызвать у него ревность), – и… – Я умолк.
Он стоял молча.
– И еще я не хочу оставлять тебя здесь… Потому что я не доверяю тебе, но этого я не стал
говорить.
– Я пошел, – произнес он. Открыл дверь и оглянулся. – Я подброшу тебя завтра до автовокзала. Во сколько автобус?
– В одиннадцать тридцать, кажется.
Я глотнул еще пива и закашлялся. Вкус был отвратительный.
– О’кей, подтягивайся к мотоциклу в одиннадцать, – сказал он, выходя.
– В одиннадцать.
Он закрыл дверь, и слышно было, как эхо от его шагов гуляет по коридору.