Так хочется трахаться, что от этого не радость, а слабость. Гляжу на Роксанн, которой должен кучу бабок. Интересно, переспит ли она со мной сегодня вечером? Есть ли хоть какой-нибудь шанс? Она курит косяк и протягивает его мне.
– Как поживаешь? – спрашивает она.
– Пиво пью, – объясняю я.
– Хорошее? Ты пьешь хорошее пиво? – спрашивает она.
– Слушай, – говорю я ей, сразу к делу, – хочешь пойти ко мне в комнату?
Она смеется, пьет пиво, теребит свои накрашенные ресницы и спрашивает меня:
– Чего ради?
– Как в старые добрые, – пожимаю я плечами.
– Как в старые добрые? – Она заливается еще пуще.
– Что такого смешного? Господи.
– Нет, не хочу, Шон, – говорит она. – Мне нужно заехать за Рупертом по-любому. – И по-прежнему улыбается.
Сучара. У нее жучок, мотылек в пиве. Она его не видит. Я помалкиваю.
– Одолжи пару баксов, – прошу я ее.
– Сумочку не взяла, – отвечает она.
– Ну да, – говорю.
– Да, Шон. Ты все такой же, – говорит она без язвы, но от этого мне хочется ее ударить (нет, выебать, а потом ударить). – Не знаю, хорошо это или плохо.
Я хочу, чтобы она выпила этого жучка. Куда, черт возьми, Кэндис отправилась? Я смотрю на Роксанн, с лица которой все не сходит эта дурацкая улыбка, счастлива, что я спросил ее, и еще счастливее, что у нее нашлись силы отказать. Я смотрю на нее, и меня в самом деле тошнит.
– Морфий у тебя есть? – спрашиваю.
– Зачем? – спрашивает она, замечает насекомое и выливает пиво на лужайку.
– Для внутреннего употребления. Тебе, похоже, как раз не помешало бы, – говорю я, уже отходя.
– Да-да, ты кое-что забыл у меня, любимый, – последнее, что я слышу отчетливо.
Моя реплика не была ни острой, ни эффектной, и мне не верится, что мы действительно какое-то время встречались. Это было, когда она начала барыжить коксом, чтоб сбросить вес. Затея удалась вроде как. Думаю, задница у нее до сих пор толстая, и сама она может показаться пухлой, у нее высохшие черные волосы, она пишет ужасные стихи, и меня бесит, что я позволил ей оказаться на высоте положения и отказать мне. Я возвращаюсь обратно в комнату и пару раз хлопаю дверью. Сосед уехал, включаю радио. Вышагиваю по комнате. По местному радио начинает играть «Wild Horses» . Щелкаю по настройке. На следующей станции «Ashes to Ashes» , затем какой-то траурный Спрингстин, потом Стинг воркует «Every Breath You Таке», а потом, когда я переключаю обратно на местную радиостанцию, этот урод диджей объявляет, что собирается поставить все четыре стороны пинк-флойдовской «Стенки». Не знаю, что на меня находит, но я хватаю приемник и швыряю его о дверь кладовки, но он не ломается, и я рад этому, пусть даже это и дешевка. Я пинаю его, потом хватаю коробку с кассетами, выбираю ту, что мне не нравится, разматываю и разбиваю каблуком ботинка. Потом беру коробку с синглами и, убедившись, что все они переписаны на кассеты, ломаю винилины пополам, а затем, если возможно, на четыре части. Я пинаю ногой стены на половине соседа, ломаю ручку на двери в кладовку. Потом иду обратно на вечерину.