Крови чужой не пил — никому зла не причинил.
Итак, город умер… На улицах у калитки стояли бабы и судачили на все лады…
— И — и как вдарил… Мать пресвятая богородица.
— Не можете ли сказать, где здесь сапожник Холмогоров?
— Холмогоров?… А вот здеся во дворе за угол, — ответила баба.
Молодой человек вошел во двор, завернул за угол и очутился перед лестницей, ведущей в подвальное помещение; спустившись несколько ступенек, он ткнул ногой в дверь, она распахнулась, и он вошел в сырую темную комнату, освещенную висячей лампой.
— Работаете? — спросил молодой человек.
— А что мне делается? Я рабочий — мне бежать незачем — пусть бегут, у кого морда в грязи.
— Я вот за ботинками пришел?
— А как ваша фамилия?
— Скворцов.
— Скворцов? Чтой-то не помню.
— Вы шутите, конечно?
— Мне шутить незачем. Идите своей дорогой, господин. Шляются тут, а потом вещи пропадают…
— Да вы, оказывается, не из трусливых? Будьте добры, товарищ…
— Какой я вам товарищ!… Пока еще господа. Чего вы мне душу-то мотаете?!
— Послушайте, мои ботинки у вас в починке — я хочу их получить!
— Я у вас принимал?
— Нет.
— Ну, так ищите того, кто принимал.
— Да ваш подмастерий.
— А его нет — он на пристани…