— Привет. Как дела?
Его аристократический рот искривился в недовольной гримасе.
— Не очень. Меня отправляют в Ирак на следующие три недели.
Удивление — и если совсем уж честно, тревога — пронзили Морган.
— В Ирак? Я думала, ты занят бумажной работой.
— В основном. Но бывают исключения.
— Ух ты, круто… Почему в Ирак?
— Военная тайна.
Он невесело усмехнулся.
— Ты же знаешь, как это… я не могу сказать, куда направляюсь и чем буду заниматься. У меня там не будет доступа к телефону или компьютеру. Морган, я не хочу оставлять тебя так. Это опасно, и я знаю, как ты напугана.
Она сглотнула. Брэндон и так много для нее сделал уже тем, что разрешил пожить у себя, несмотря на ярость Дорогого Папочки, и оберегал от урода, преследующего ее. Она была напугана, но не собиралась позволять Брэндону испытывать вину за то, что он выполняет свои служебные обязанности.
— Все будет хорошо.
Она придумает что-нибудь… все равно у нее нет другого выхода.
— Я занята на работе. Я справлюсь.
— Если хоть что-то произойдет, думаю, ты должна будешь позвонить папе.
Морган уставилась на него, еле сдержав саркастическую ухмылку.
— Тебе он, может, и папа. Для меня — источник биологического материала. Тот, кто отрицал мое существование последние двадцать пять лет.
Брэндон вздохнул.
— Морган, ты же знаешь, как политики к этому относятся, особенно на Юге. Если бы люди узнали, что он водил шашни с молоденькой помощницей, в то время, как дома его ждала жена с тремя детьми…
— Да, это уничтожило бы великого сенатора штата Техас.
— Ходят разговоры, что он хочет побороться за президентское кресло в 2012 году.
Смесь сочувствия и сожаления застыли на привлекательном лице Брэндона.