— Благодарю, святой отец.
— Не желаешь ли исповедаться, отрок?
— Польщен, что Вы, святой отец, взяли на себя труд посетить меня, и не смею отказываться.
— Где бы мы могли провести таинство святой исповеди?
— Пройдемте, святой отец. Там, где я жил последние годы нам, возможно, будет удобнее всего. — Вернон дергается, пытаясь возразить, но я взглядом затыкаю его.
В чулане для двоих места не слишком много, и, под шокированным взглядом священника я забиваюсь глубоко в угол.
— Что это?
— Это? Чулан, в котором последние несколько лет жил мальчишка, которому на днях могло бы исполниться одиннадцать.
— Но ведь ты — не он.
— Нет.
— И как тебя называть?
— Морион. Ксенос Морион.
— Черный кристалл иного... Я слышал о тебе.
— Удивительно. Я не думал, что настолько знаменит.
— Церковь старается следить за Детьми Хаоса. Особенно — за теми, кто достаточно силен, чтобы не скрывать своего имени.
— Польщен. И что Вы будете делать?
— Сначала ответь: что ты сделал с ребенком?
— Отпустил его душу.
— То есть — убил его?
— Можно и так сказать.
— Но за что?
— Святой отец, а попробуйте представить, каково это — жить, когда переломанные ребра пробили легкие? Жить, задыхаясь от заполняющей эти самые легкие крови, и не иметь возможности даже умереть?