— Послушайте, — говорят, — но вы его увидите?
— Его нету, — говорю я. — Нету! Понимаете?
— Может, у него что случилось? — насторожились там. — Он не заболел? Почему он последнее время на тренировки не ходит?
«Почему? Почему?»
— Его нету! Неужели не ясно?
— Как… нету? — притихли там. — Вы это… серьезно? Ведь такими вещами не шутят.
— Какие шутки, — устало сказала я. — Если его нету.
— Но… — совсем растерялись на том конце провода. — Прямо, честное слово, не верится. Какая-то дикость. Неужели это правда?
— Правда, — сказала я. — Правда. Нету. Такова жизнь. С каждым может случиться.
Вечером я говорю брату:
— Тебе из спортклуба звонили.
— И что сказали? — спрашивает он.
— Чтобы ты зашел. Тебе там какой-то своили.
— А ты?
— А что я? Говорю: его нету.
Петя отправился в клуб. Но довольно быстро вернулся.
— Ну, родители, — говорит, — чаша моего терпения переполнилась. Больше не могу.
Я вас предупреждал. Я с этой паршивкой и по-хорошему, и по-всякому. Теперь все. Была у вас дочка, теперь будет черепаха. Тортила. Хватит.
И уже пиджак снимает. Мама говорит:
— Петя, прекрати. Не забывай, что ты старше Люды на целых шесть лет.
— Ага, — говорит Петя, — раз я старше ее на целых шесть лет, значит, она может меня уже заживо хоронить? Мне осточертели ее идиотские шуточки.
— Не придумывай глупости, — говорит мама. — А по части шуток вы все хороши.