Дварф медленно повернул голову, задумчиво посмотрел на проводника и ничего не ответил.
- Мы больше не сможем - так, - не отступил Ааронн. - Я все понимаю, Стив. Правда, я все понимаю, но молчание - это не выход. Я не предлагаю тебе поплакать у меня на плече и все забыть. Я знаю, что не получится. Не получится утешить себя мыслью, что это просто несчастный случай, что так уж вышло. Нет. Мы... мы все виноваты. Кто-то больше, кто-то меньше.
- Это ведь ты в нее стрелял? - тихо спросил дварф.
- Я, - дрогнувшим голосом ответил Ааронн. - И если ты скажешь мне, что сам ни секунды не думал о том, что это придется сделать, я тебе не поверю.
- Думал, - помолчав немного, кивнул Стив.
- Возможно, мы ошиблись. Скорее всего, ошиблись. Наверняка ошиблись, но... Теперь уже все, понимаешь? Ты или будешь мстить, или пойдешь с нами дальше, потому что еще ничего не кончилось. Тебе придется выбрать - прямо сейчас. И мы больше не будем к этому возвращаться. Но если ты выберешь продолжать путь, ты больше не сможешь молчать, словно все это тебя не касается.
- Не смогу, - снова кивнул Стив. - Но и братских объятий вы от меня не дождетесь.
- Что ты решаешь, Стиван?
Дварф помолчал, поглаживая топорище, и несколько томительных секунд Зулин с замиранием сердца ждал, что вот сейчас он вскочит на ноги, и тогда в Бристоль возвращаться будет некому.
- Я иду с вами, - сказал Стив, и маг тихонько выдохнул. - Я дал слово.
- Хорошо, - Ааронн достал из котомки деревянные плошки и разлил по ним похлебку. - Тогда помоги нам решить, куда именно мы идем.
- Мы идем на север и северо-восток, - не задумываясь, ответил Стив.
- Почему? - удивился Зулин.
- Потому что мы идем в горы, к дварфам, - глянув на мага исподлобья, сказал Стив. - Векна - раз, Северные копи - два, кочующие гибберлинги - три, немертвый некромант под озером - четыре, неубиваемый Себ четырехсот лет от роду - пять, султанатские воины в занюханной берлоге гоблинов-дезертиров - шесть, свихнувшийся лес - семь... Многовато для одной маленькой поисковой партии. Нам нужна помощь.
- Я не думаю, что все это как-то между собой связано, - осторожно возразил маг.
- Я не верю в совпадения, - буркнул Стив и снова замолчал - теперь уже до утра.
Огонь.
Ты плясала перед дверью и умерла. Может, в этот раз...
Огонь.
...получится умереть не так...
Огонь.
...страшно?