Выйдя наружу, я замираю: на краю двора, между деревьев, что-то шевелится. Что делать? Бежать? Но если там ничего нет, я буду выглядеть более подозрительно. От нервов ладони покрываются потом, но тут из-за деревьев вылетает сова. Я выдыхаю, убеждая себя, что видел именно ее.
Я исчезаю в густой тени дома и продвигаюсь, прижавшись к виниловому сайдингу. Потом останавливаюсь и достаточно долго всматриваюсь в дорогу, высматривая какое-нибудь движение или свет— да все что угодно, что может мне подсказать, что там меня уже поджидает черный седан. Но вокруг только легкий ветерок, а из леса доносятся лишь птичьи голоса и звуки насекомых. Наконец, я возвращаюсь к своему пикапу, молча поздравляя себя с прекрасно выполненной работой. И в этот момент кое-что осознаю: тот псих, который гонялся за нами на днях, на самом деле охотился за Сарой. И вполне возможно, в данный момент она у них в плену.
Или чего похуже.
Почти весь остаток ночи я отправляю СТРАЖУ фотки и сканы журналов. Он как обычно колдует в интернете и присылает мне несколько телефонных номеров тех, кто издает «Они ходят среди нас». СТРАЖ интересуется, можно ли ему самому им позвонить, но я беру эту ответственность на себя. Ведь это я только что пристально изучил каждую заметку, имевшуюся у Сэма, надеясь, что хоть что-то, хоть что-нибудь, даст мне подсказку, где находятся те, кто удерживает Сару. Или же, куда Джон, Шестая и Сэм могли сбежать. Если найду их, они воспользуются своими супер способностями для спасения Сары — без проблем!
«Без проблем», снова и снова повторяю я про себя, в надежде действительно в это поверить.
На следующий день после школы я покупаю одноразовый телефон и, двигаясь домой, начинаю обзванивать номера, которые прислал мне СТРАЖ. Первые три оказываются отключены— не очень-то хороший знак. Однако звонок на последний, четвертый, номер проходит. Но по факту никто не берет трубку, и нет никакой голосовой почты. Где-то гудка после двадцатого, я жму на сброс и набираю еще раз. Отсчитав еще двадцать гудков, кладу трубку, а потом снова перезваниваю.
Никогда не страдал деликатностью.
После третьего звонка кто-то берет трубку— я отчетливо слышу приглушенный звук соединения, длящегося лишь долю секунды.
Значит, кто-то там все-таки есть.
Положившись на удачу, звоню еще раз. На этот раз ответ следует незамедлительно.
— Чего вам надо? — Голос на другом конце дрожит и едва не срывается на визг. Это мужчина. И судя по частоте дыхания, у него едва ли не истерика.
— Здрасте, это… — я слегка запинаюсь, придумывая имя — Роджер.
— Не знаю, что вам надо, Роджер, но вы ошиблись номером. Больше сюда не звоните.
— Я просто хочу кое-что узнать про «Они ходят среди нас». Вы же один из авторов или редакторов, или кто-то еще?
— Я же сказал, вы ошиблись номером!
Щелчок. На другом конце все стихает.
Бью кулаком по приборной доске и пытаюсь придумать, что делать дальше. А потом говорю себе, «да пошло оно», и снова набираю номер. На этот раз мужчина явно разозлен:
— Больше. Сюда. Не звони.
— Мой друг в беде, — выпаливаю я. Чувак на том конце молчит, и я продолжаю — Она пропала. Это как-то связано с могадорцами. Я просто хочу ее найти. Просто хочу знать, что с ней все хорошо.
Я откидываюсь в водительском сиденье, позволяя голове удариться о подголовник.
— Прошу, — говорю я.
На другом конце слышен тяжелый вздох. Когда мужчина снова начинает говорить, его голос звучит так, будто он плачет: