Она указывает на что-то в зеркале со стороны пассажирского сиденья. Мы одновременно оборачиваемся, и я тут же понимаю, что привлекло ее внимание. Где-то на расстоянии футбольного поля от нас посередине дороге стоит и не двигается черная машина. Лобовое стекло так сильно тонировано, что невозможно понять, есть ли внутри кто-нибудь или нет.
— Та машина… — начинаю я.
— Выглядит враждебно, — заканчивает Сара мою мысль.
Я втыкаю передачу и трогаюсь с места, не отрывая глаз от зеркала заднего вида и надеясь, что та машина останется стоять.
Но она трогается.
— Марк, — говорит Сара.
— Знаю. — Сильнее жму на педаль газа, уверяя себя, что это просто совпадение, вот только мозг наотрез отказывается в это верить.
— Она нас нагоняет, — говорит Сара. Она полностью развернулась на сиденье и держится руками за подголовник.
Кидаю взгляд на спидометр. Стрелка уже указывает на шестьдесят миль в час при ограничении в тридцать, но я продолжаю разгоняться.
— ЧЕРТ! — кричит Сара, и я вновь смотрю в зеркало, и в тот же миг бампер той машины исчезает за моим багажником.
Машина легонько бодает нас — видимо, специально, чтобы не столько навредить, сколько дать мне прочувствовать и не на шутку испугать. Внедорожник немного отстает, но все равно преследует меня в нескольких футах позади. Инстинктивно, пытаюсь оторваться и ускоряюсь. Преследователи делают тоже самое.
— Сядь нормально и пристегнись, — выкрикиваю я Саре, но она пропускает это мимо ушей и продолжает неотрывно следить за машиной.
— Что будем делать? — спрашивает она.
Лихорадочно соображаю. Скидывать скорость нельзя. К счастью, эта улица практически прямая, но скоро будет поворот, который мне в жизни не пройти на такой скорости.
— Не знаю, — бормочу я. Стрелка проходит отметку девяносто и продолжает двигаться дальше, но машина не отстает. Я с трудом могу разобрать, кто там за рулем— просто большое черное пятно, отдаленно напоминающее очертания человека. Уж не могадорец ли там или агент ФБР, или вообще какой-нибудь новый вид инопланетян, о существовании которых мы и не подозревали. А что, меня уже ничем не удивишь.
— Чего им надо? — спрашиваю я.
— Очевидно, убить нас, — выкрикивает Сара, цепляясь за свое сиденье.
Мы почти у поворота, когда преследующая нас машина неожиданно выруливает на встречку и, поддав газу, выравнивается параллельно с нами. Глухая тонировка не дает разглядеть ничего, кроме отражения внешнего мира, словно это жаждущий крови робот без всякого водителя внутри.
Сара охает.
— Блин! Сейчас она…
Я понимаю, о чем она ровно за долю секунды перед тем, как это происходит. Бью по тормозам. Сара кричит. Черная машина ныряет на мою полосу, промахиваясь мимо нашего капота всего на несколько дюймов. Я чувствую, как у меня под ногой срабатывает АБС, когда кузов пикапа заносит вправо.
— ДЕРЖИСЬ! — ору я, вцепляясь одной рукой в руль, а второй в руку Сары, словно это помогло бы мне удержать нас на месте, если машина начнет кувыркаться. Я чувствую, как пикап начинает заваливаться.