— Где? И когда?
— Вечером. Часов около девяти, точнее не знаю. Незачем мне было на часы смотреть. А где — на Подгорной, у самой развилки.
Подгорная улица — это район фешенебельных частных домов. Любопытно…
— Дом там такой, — продолжал Кудесник, — двухэтажный, но солидный. И забор из сплошных кованых завитушек. Сразу узнаешь.
— А вы уверены, что это был тот «дацун»?
— Слушай, парень, с тех пор, как взялся за дело папа Форд, на свет Божий вышло семь тысяч девятьсот семьдесят моделей машин. И я любую на слух за километр узнаю. И диагноз поставлю, если нездорова. Понял? Твой «дацун» я видел. Ясно?
— Ясно, — кивнул я. — А что вы видели? Он стоял, ехал, куда, откуда?
— Стоял. И вылезала из него бабенка. Из приличных, не нам с тобой чета.
Ну, спасибо, Кудесник! Хорошего же ты обо мне мнения! Впрочем, Бог с тобой — оно и к лучшему…
— А дальше что?
— Дальше я мимо проехал. Все.
— Спасибо, — сказал я, гадая, как предложить ему деньги и сколько. Но Кудесник меня опередил.
— На хрен мне твои голубенькие, парень, — сказал он. — Не майся и не доставай. Филин просил, я сказал. Хоть он и гнида последняя, твой Филин, но ему не откажу. А тебя не знаю. Хоть вроде ты мужик ничего.
С чего бы это ему такой вывод сделать? То «не нам чета», то «ничего мужик», хотя одно другого и не исключает… Оценочки… Забавно. И еще забавнее, что Филин, похоже, выдал меня за приятеля. Не хотел, значит, признаваться, что имеет дела с сыщиком, хоть и частным. Испортить ему игру, что ли? Да уж ладно. Хлопот больше.
— Спасибо, Кудесник, — еще раз сказал я. — Вы мне здорово помогли.
Я вышел из машины.
— Постой-ка, парень, — окликнул меня Кудесник. Я остановился. — Не лез бы ты в это дело, а?
— Почему?
— Не хочешь — не слушай. А я совет дал.
— Спасибо, но…
— Ах, хребтом тя по хлебалу! — гаркнул вдруг во всю силу легких Кудесник — меня аж шатнуло от акустического удара. Но продолжил он негромко: — Ты про Йомалатинтис слыхал?
— Как?