— Да! На прилавке лежит журнал, видишь? — крикнул Абсалон.
— Вижу!
— Записывай в него: томатный суп — двадцать банок.
Ингвар раскрыл журнал, взял ручку, привязанную к прилавку верёвочкой, и записал требуемое. Сержант качал головой в такт музыке из наушников.
— Консервированный тунец — девять банок, — крикнул Абсалон. — Всё распродал, зараза.
— До весны далеко, будет очень нелегко, — фальшиво пропел сержант.
Ингвар вздрогнул и посмотрел на него. Сержант балдел под музыку. Молча.
— Свечи пиши, стеариновые, — крикнул Абсалон. — Три ящика.
— Потроха на заре волки выпустят тебе, — спел сержант, едва Ингвар отвёл от него взгляд.
Ингвар выронил ручку.
Ему показалось, что сержант пристально следит за ним из-под прикрытых век.
— Что писать? — хрипло крикнул он Аб-салону.
— Консервы собачьи… Пиши сорок банок. Нет! Сорок семь!
— Окружат кольцом, обглодают всё лицо, — спел сержант.
Ингвар прыгнул к нему, сорвал с его головы наушники и заорал:
— Перестань! Хватит! Перестань меня пугать, тварь!
Сержант вывалился из кресла и сел на пол, но мигом вскочил и схватился за кобуру. По полу разлилась пенная лужа из опрокинутой пивной бутылки.
— Чёрт возьми! Мужик, с тобой всё нормально?! — крикнул сержант, успокаивающе подняв руки.
Ингвар всхлипнул и замотал головой. Стало совершенно понятно, что у сержанта и в мыслях не было его пугать. Он опустил взгляд на пивную лужу. Два пятна, будто ушки, торчком на макушке, пузырящийся потёк, похожий на длинную волчью морду, тянущуюся к его ногам.
Абсалон выглянул из подсобки и посмотрел на них.
— Нет, Тимсаари, с ним не всё нормально. Иначе я бы за ним не присматривал.
— Что это за ночь — с 31 декабря на 1 января? — спросил Абсалон.