- Сэр! Мы засекли пост-след[1], координаты определены.
- Какова точность координат?
- 91,7%, Сэр! След свежий. Не больше тридцати минут прошло.
- Нагоняем. Это good. Прыгаем следом.
- И, капрал, соедините меня с Вашингтоном.
- Сэр, есть, Сэр!
….
- Господин президент!
- Докладывайте, Нортон.
- Мы идем следом, Сэр. Почти нагнали. На следующем прыжке, сократим отставание до пары минут. Больше они не смогут прыгнуть.
- Хорошо, спэйс-маршал. Приказ прежний – захват, либо уничтожение. За операцию отвечаете головой!
- Да, господин президент.
Связь прервалась.
- Чертова обезьяна! Зачем я только голосовал за него? Shit….
- Сэр! Мы готовы к прыжку!
- Так, какого дьявола мы все еще не в сверх-пространстве, Капрал?!
- Сэр, есть, Сэр! – капрал ВКС САП, пулей вылетел из каюты спэйс-маршала.
- Кретины! Меня окружают одни кретины! – Нортон Альварес плеснул себе виски, и развалившись в любимом кресле, погрузился в себя, параллельно любуясь бесконечной пустотой.
Вообще, личные апартаменты командующего десятым флотом САП, легко выдерживали конкуренцию с яхтами шейхов из Арабского сегмента космоса. Чего стоил один иллюминатор в покоях маршала. И это на боевом корабле! Не мыслимая роскошь!
Флагман десятого флота легонько задрожал, переходя в сверх-пространство. Но поскольку любимое кресло Нортона, было ко всему прочему противоперегрузочным, спэйс-маршал даже не шелохнулся. Лишь отметил про себя – погоня продолжается. Чертовы Russians, вторую неделю гоняемся за ними по всему космосу!
- Флагман! Лево – пятьдесят секунд.
- Есть, лево - пятьдесят!