Он опять спросил:
— А что ты думаешь о возможности переселения душ?
Девушка только пожала худенькими плечами:
— Мы не касались этого вопроса с моим учителем.
— Ах, так?
— У меня голова болит от шума, — пожаловалась она.
Продром посмотрел на неё с нежностью, счастливый уже тем, что сидит рядом с нею. Он даже осмелился прикоснуться к её голубому шуршащему платью. Но этот белокурый стихотворец, заика и далеко не красавец, имел весьма тщедушный вид, а Олег походил на орла в своей варварской рубахе с золотым шитьём вокруг шеи.
— Ты поэт? — спросила девушка Феодора.
— О, я пишу стихи. Впрочем, кому они нужны в наш век?
— Почему?
— В наш век низкопоклонства и жестокости.
— Ты преувеличиваешь, и ныне живут достойные люди.
— Но их можно перечесть по пальцам.
— Кстати, твой дядя митрополит в далёкой Скифии?
— Родной мой дядя не кто иной, как русский митрополит Продром, образованный человек. Он пребывает ныне в Киеве.
Чтобы хоть чем-нибудь привлечь внимание Феофании к своей скромной особе и сгладить неприятное впечатление от своего заикания, стихотворец стал рассказывать о себе:
— Да, брат моего отца митрополит в Скифии. Я же родился в Константинополе, получил хорошее воспитание заботами моих благочестивых родителей и считаю, что стою на целую голову выше черни. Правда, язык у меня время от времени хромает, повторяя дважды тот же самый слог. Но это всего только маленький природный недостаток. Как и у Михаила Пселла. Ты заметила? Кроме того, разве повторенное два раза не становится ещё более точным и даже привлекательным?
Видимо, Феофания не думала, что это так, потому что не нашла нужным хотя бы кивнуть головой. Ей было не до того.
— Но я могу быть не менее язвительным, чем прочие люди, — настаивал Продром.
— Да? — невпопад спросила девушка и умолкла.
Убедившись, что им пренебрегают, юный стихотворец, имевший глупость влюбиться в этот отпрыск аристократического рода, опечалился. Он взял со стола первую попавшуюся под руку пустую чашу и протянул её виночерпию. И когда у него немного зашумела голова и сердце стало смелее, он шепнул соседке:
— Подари мне розу, что украшает твой хитон, и я напишу о ней стихи.