— Охраны особой нет. Слуги спят внизу. Комната хозяина под самой крышей. Все ясно?
А то? Яснее не бывает.
Снова плетусь, разворачиваясь к ветру плечом. Не Ак-Гириель, конечно, но и до квартала шорников путь неблизкий.
Вот и белый домик — на верхнем этаже светится окошко. Гостя не ждут. Тем лучше.
Тихонечко вставляю отмычку в замок. Хорошая работа. Даже мне повозиться пришлось. Дальше проще. Охранник осовело моргает глазами спросонья. Выдуваю ему в лицо щепоть пыльцы та-кхума и ловлю мгновенно обмякшее тело. Если крепок здоровьем, к вечеру третьего дня оклыгает, нет — значит, не повезло бедняге. Как говорится, издержки профессии.
Дверь справа, очевидно, людская. Подпираю ее рогатой вешалкой для плащей — так надежнее. Теперь — наверх.
Слабый луч света выдает расположение кабинета.
Петли даже не скрипнули и это хорошо.
Сидящий за столом хозяин дома поднимает опухшие глаза и утыкается взглядом в мой самострел. Челюсть его отвисает.
Моя тоже.
Человек, которого мне заказали — Засоня.
Его пальцы тянутся к бронзовому колокольчику. Качаю головой неодобрительно. Тут бы и пустить отравленный для верности бельт ему между глаз, но удивление мое слишком велико.
— Музыкант, ты? — непослушными губами произносит Засоня.
Киваю. Что толку в словах?
— Ты… это… из-за…
Если бы он выговорил то, что хотел — «из-за выигрыша», все окончилось бы легко и просто. Как и должно было.
Он сдержался.
— Кто тебя нанял?
Если бы я знал?
Он засуетился. Странно видеть суету при полной неподвижности тела — благоразумие Засоне не изменило. Бегающие глазки, шевеление бровей и даже кончика носа.
— Я знаю! — восклицает он наконец. — Орден Василиска!
Очень даже может быть. Видно большая ты шишка, товарищ мой по игре.