Ната дремала в гамаке. Деми в прострации сидела у стены с лисёнком в руках.
Царила тишина, изредка нарушаемая непечатными возмущениями мага.
- Деми, перестань гипнотизировать скальпель.
- Почему? – отозвалась эхом девушка, не особо и вслушиваясь в слова брата.
- Потому что он мне в спину не вонзится.
- А если попробовать?
- Попробуй. Не вонзится. Я на него и падал, и взрывалось тут все…
- Да? А зачем?
- Всякое бывает…
- Ты меня пугаешь…
- Нет, констатирую факт. – Демиан повернулся к сестре.
Подняв голову, она смерила его задумчивым взглядом. Уткнулась лицом в шёрстку дремлющего лисёнка и закрыла глаза.
- Деметра…
- Да?
- Чего ты киснешь?
- Я не кисну… я убиваюсь. Это разные вещи.
- Зачем?
- Не зачем, а по какому поводу и кому, – бросила Деми злющий взгляд на Нату, – сказать за это «спасибо».
- Кажется, – свесилась Ната с гамака, – вместо «спасибо» кто-то хотел кинуть в меня тот самый скальпель.
- Зря. Деми, скажи спасибо. Она тебе услугу оказала.
- Какую?! – взвыла отчаянно девушка. – Если только медвежью!
- Ничуть. Даже я слышал, что она сделала. А ты древнешумерский знаешь лучше меня.