— Господин Дюро? — спросил он.
— Это я.
— Вас ждут в номере “131”. Это на третьем этаже.
— Кто ждет? — ничуть не удивленный приглашением спросил я.
— Господин Церкхер.
Вот так. Пока легаши рыщут по предместьям, связной приглашает меня в гостиничный номер для беседы. Используя мальчишку-посыльного.
— Благодарю.
Сунул мальчишке мелкую монету и закрыл дверь. Прошелся по номеру, собирая вещи — вдруг не придеться возвращаться? Выкинул барабан револьвера, проверяя количество патронов. С утра не убавилось — шесть. Сунул оружие в карман пальто, подхватил дорожную сумку и вышел в коридор. Через несколько минут постучал в дверь с блестящими золотыми цифрами “131”.
Дверь мне открыл среднего возраста худощавый мужчина. Я не встречался с ним раньше, а потому представился.
— Дюро.
— Церкхер. — он пожал мою ладонь. — Проходите.
Правила конспирации — при первой встрече настоящими именами не назывались. Дюро был моим псевдонимом, как и Церкхер — его.
Номер связного оказался на порядок богаче моего, а ведь я, придерживаясь легенды, снял далеко не самый дешевый. Роскошный диван, тяжелые кресла, столик для газет и приглушенный зеленым абажуром электрический свет настольной лампы. От входа виднелась дверь в соседнюю комнату, вероятно, спальню.
— Садитесь. — сказал Церкхер. И сам уселся в одно из кресел. — Курите.
— Не курю. — сказал я. А в голове мелькнуло — “если только не опиум”. Пришлось сжать челюсти и прогнать предательскую мыслишку.
— Зачем в столице?
— Пришлось быстро покинуть провинцию.
— Ищите помощи?
— Ищу себе применения.
Церкхер вопросы задавал быстро, так же быстро отвечал и я. Но обтекаемо отвечал, как и он спрашивал. Это было частью проверки друг друга. Если бы один из нас оказался агентом полиции, то — какие вопросы? Ничего такого мы и не говорили! Так, обменялись парой фраз.
Связной удовлетворенно кивнул и расслабился.
— Вы — Серт?